Артём Пудов
Миниатюры
***
Время не лечит, но это и лишнее – просто смахнуть бумагу со стола. Смотреть, как летят на пустяки наличные, и куда судьба бойца-глупца увела. В царство сказок и песен вход загорожен, а значит, снова сбирать недоуменья урожай. Прикосновением губ тела лиру потревожишь, и мелодия прольется шёлком кожи через край. И отринуто пустое в нашей удали пернатой, и не одежды, а надежды ложатся на дно. И ничего уже не будет по-простецки, глуповато, и упали, и поднялись, и почти летим в окно. Остается память пещерной мегерой смотреть исподлобья на страсти тиски. Утром в райском саду запрокинешь голову – щегловито, поэтически, и каждый жест твой – чур меня, если не в счастье маяки.
***
Кажется, солнце сегодня и карлик, и пятно несусветное. Выйди на волю – почуешь, как скупо и хило сиденье в тюрьме, где лампочка, немь и покойство, и даже весна здесь чужая и лишняя, а настроенье стариково, будто в веке прошедшем у няньки падает пенсне. Но увидел тебя через тьму и пургу, через бред, пыль и пот, пошёл вперед на слово «Не могу!», и стал мочь – упали мысли злые в ночь, и остались там, щербинкой, вялой усмешкой, и стал чист, причем вдруг понял – Господь ведет неравнодушной пешкой, а твои руки мне держать между пространством и временем, когда грохочет внутри, зовет излиться буквами глобальное, кругосветное.
***
Закудахтает гитара и завоет барабан, отстучит смычок магические пассы. Потом мы с тобой пройдём по дворам и увидим много люда у концертной кассы. Ты расскажешь о шумящем на языке. Я услышу, в своей робости козёл в молоке. То ль давно мы не слышали симфоний, этюдов, то ли спешка оглупляет, и где же Павел, где Иуда? То ли завтра наступит купидоньей походкой, размотав на нашу совесть клуб тугой бытия, то ли разность меж нами бежит ретиво за водкой, и остаются "Болеро", "Картинки" и "Полёт шмеля". Напрягается тело, и напрочь ранена душа, когда мотаю на усИще всю нервозность быта. И не колдун же с зельищем, не верховный пашА, однако шаг прямой к тебе, и уж, как книжица, раскрыта: говоришь, и слова теперь метят ровно в цель. Засмеёшься, а я память в колодец кину. Посмотришь зорко, как снимаю Чичика шинель. И пусть играет музЫка от мамы-Родины до папы-Рима!
***
Не оставляй следов(слов) любви...
Наталья Горбаневская
Слова-паразиты, слова в пустоту, слова лишь мешают, и хватит, иначе после всех словоблудий ты окажешься в нужной палате. Любви скрежещущей и свищущей, как бандит-Соловей не хватает для поимки чистоплотных идей. Её следы не на бумаге, простынях или в глазах, её намёты - в поднебесье, горах и лесах. Понимай же, что хочу с натугой донести, и будет радость от самой странной участи.
***
Прошу и ползу на коленях по шару Земному. Прошу:нижегородское с французским смешай. Подведи черту там, где неизведанные тропы. Жизнь мою, как пудру ль, сахар по тарелке раскидай. Это ведь иронично, и скупо, и хлестко-упражняться в словечках, готовясь ко сну, но разбросаны - глянь-ка-весенние блестки, но не выть Эмилем-Осипом на голодную Луну. Пусть и вместо кипучего-жилища Содома, пусть грядут войска, а вместо песен - песий лай. Выражаться не буду на говоре Эзопа:вот и год, вот и март, вот и кайф.