Павел Финогенов
ничего весомей...
* * *
что ж выкладывай всю подноготную
после забежишь в бухгалтерию
предъявишь чек
тебе компенсируют
какой ты прошлый человек
мечешься за моей спиной
от полюса к полюсу
от матросова к паулюсу
без остановки стрелок ума
на таких необходимых я – ты
в городе весна
мокрые бинты
и заржавела игла
ей обломаться – не сшить
ответные части речи
какого рожна
нужно вкалывать
с понедельника по пятницу
стимуляторы будто бы обеспечат
и будто бы невзначай разбиваешь салатницу
"...стирать память оно ведь как бельё..."
диван безногий и безрукий чемодан
оставив ты уходишь налегке
с петель бы дверь а лучше написать
мусоля самокрутку в дневнике
о злой любви
да так уже нельзя
* * *
иду на работу
человек с потёртым портфелем
шагает за мной
сочиняю тексты для комьюнити
человек в чёрном свитере
курит рядом со мной
в обеденный перерыв
или когда возвращаюсь
нескладный мужичок
стоит в очереди за шаурмой
а после просит в маршрутке
передать за проезд
захожу в лифт а он
уже откровенно так –
шасть!
только дома
свернувшись калачиком
он спрашивает
то воскресшего
то мёртвого
меня
"...ах ты
ах ты
как же разбудить
тихого-тихого
человека?.."
* * *
будто бы этот
науськал спаивать
позвонки эйдоса
несбыточные воспоминания
далее –
крепились рёбра событий
пока не понял что
несущая конструкция готова
далее –
сухожилия и мышечная ткань
из нитей голосов еле живых
но с каждым слоем краски
сгущались пространства между
домами скорби и домами знаний
разбухала слепая кишка города солнца
к насосу – трубки и переносные сосуды
и вот уже бежит живая жидкость
и ты сообщаешь
"...потеряла ключи – не могу оставить квартиру
в общем сам приходи..."
и я стою вполне в двадцатом веке
в летних мытищах
хотя слышу токкату крана
на кухне где мне под тридцать
далее –
беление кожи
только для самых
прикосновений
всё
у меня снова есть ты
в виде истории
в виде из окна
на всё про всё
семь дней
а когда я закончил
запер дверь
спустился в город
будто бы счастье
будто бы в кафе за углом
подают мороженое из сирени
которое ты просила
открыв глаза
я ушёл куда они глядят
* * *
живёшь как споришь с некрасивой бабой
когда она весной на даче твой
расстёгивает ремешок
"...пора бы
искать уже не счастье а покой..."
такая мысль за облаком сарая
частенько посещает твой приход
но в лес бежишь с юродством приближая
что плачь – не плачь и так произойдёт
как фетишист с верёвочкой играешь
среди болтающихся праздно тел
глотая прелый воздух понимаешь
что ничего весомей не имел