Михаил Лёнюшкин
школа жизни
P.S. всему
Burn, motherfucker, burn!
хлопьями сажи
плоть обретая летят
бывшие слова
* * *
зачем-то в памяти гагарин
летающ быв среди миров
и гражданин петли петров
и я средь них как тот татарин –
не зван не избран ни к чему
осьмью ногами вросший в землю
которой облик всеобъемлющ
недоступ маво уму
школа жизни
учимся ужасу –
т а м пригодится
пустые хлопоты
провиниться ли сочинить стишок
просто так почесать языка
чтоб за это в петле из своих же кишок
петровым свисать с потолка
нож в руках в четыре сяку длиной
на столе спирт сыр колбаса
а за окнами (ты не ходи за мной)
в багровеющих небесах
пустота красота и фемина-луна
норовит оседлать плечо
что в остатке? стакан. как всегда. до дна.
ни за чем. ни к чему. ни о чём.
* * *
и тьма растет внутри и свет гниёт вовне
и больше ничего что можно было б
всё снова стало пеплом мелом мылом
чего-то не хватает? извини
назад вперёд кремнистый путь тернист
среди миров один меж белых пятен
миг узнаванья горек и отвратен
и непонятно где тут верх где низ
как протянуть руки нащупать брюк
укрыть себя из мусора и пыли
и больше ничего что можно было б
и крюк в стене безвременный каюк
* * *
двух слов связать узлом иных тяжёлый крест
и я молчу поскольку глуп и рыба
что страшно выть в луну задравши рыло
сквозь крови шум в ушах сквозь шелест шорох треск
что истин тьма и свет в тоннеле под конец
иллюзия лишь звук неведомых мелодий –
о, ветра гул в блок-флейтах подворотен
увы ему не плакать обо мне –
прощай, немытое!..
... что смерти всё же есть
упрись коленом в спину и – взлетаем...
... как будто по весне не хочет таять
снег наш насущный даждь нам днесь
* * *
мы погибоша аки обре
поэты знаем дней катыбр
кто скажет добре, сынку, добре
в тот истинный момент в декабрь
когда земля и небо станут пепел
что там просил ты у великих сил?
ответом будет мене, мене, текел,
упарсин
epitaph
памяти юрия пенкина
и дум был полн
и стол был яств
а ныне гроб стоит
как знак вопроса
* * *
из детства сна во взрослость смерти
когда-нибудь (когда ни будь)
скользнёшь укрывшись слоем тверди
забыв про похоть и ходьбу
про пистолет петлю и прорубь
про музыку и лебеду
про мыслей тьмы и тьмы которых
бежал и мыслил на бегу
про муху севши на варенье
и прочие прости-прощай
(кто написал стихотворенье?
я написал. печаль? печаль.)
чтоб наблюдать потом спросонок
под звуки аньгельской трубы
как человеческий ребёнок
растёт из мёртвого тебя