Звательный падеж
Данил Волохов
Отвертка
«Отвертка» кажется универсальным коктейлем. Хоть и не все так говорят о нем. Я приучился делать его после статьи в одном из глянцевых журналов. Такого, который ты никогда не возьмешь в руки. Разве что в какой-нибудь парикмахерской, ожидая своей очереди. Отвертка. Два ингредиента. И долгожданный эффект опьянения – легкая эйфория, необходимая нам всем в тех или иных моментах. Боль. Отчаяние. Крик души. Расставание. Неудача или удача. Повод ведь можно найти всегда ? И всего два ингредиента.
Их я смешиваю на выпускном, в попытке накачать свою одноклассницу. Не выходит. Она обижается. Дает пощечину. Плачет. Я выпиваю все сам.
Утро. Болит голова. Но не так сильно, что бы извергаться, обхватив унитаз. Мне не хочется пить. Я вообще не пью следующие два года. А потом снова «отвертка». И опять пощечина. В этот раз уже от моей девушки. Соня. Ее слова. Слезы. Нервы на пределе. «Отвертка». И снова моя голова болит. А Сони больше нет рядом. Некого обнимать и целовать. Не о ком думать. Скоро конец первого курса.
К концу третьего я снова начинаю пить, и снова бросаю. Я не пью слишком много. С тех пор как мы с моим одногруппником – Сережей, не накидались порцией коктейлей, я имел обыденность выпивать раз в пару недель. Встреча с друзьями. С подругой. С теперешней и будущей бывшей. Потом наступает очередная пятница. Отвертка. И снова пощечина. Потом еще одна. Потом поцелуй. Мы расстаемся. Утром Сережа утешает меня. А мне все еще плохо. Но не от выпивки, которая никак не хочет уместиться в желудке. А от ощущений. От того, о чем я читал тысячу раз. Как будто сбивает грузовик. Как будто переезжает поезд…Его пытались описать все. Но, кажется, ни один не попал в точку.
Сидя за столиком на свадьбе друзей я вновь испытываю его. Это чувство, когда самое главное в твоей жизни ускользает. Когда твоя давняя любовь выходит замуж. Она кружит и хохочет, обнимаясь со своим женихом и пританцовывая ритмам приглашенных музыкантов. Они хороши. Но не так как моя отвертка. Ее я смешиваю в маленьком чайничке, понемногу доливая себе в чашку. Я не хочу, что бы кто-то видел, как я пью. В одиночестве. Я не хочу, что бы кто-то думал обо мне. О том, что я чувствую. Я и сам этого не знаю. Мне и так хорошо. Только любовь моя ускользает непонятно куда. За водой. И вот я нажимаю слив на унитазе. Ничего из того что я выпил не попало на белую рубашку. Только на ботинки. Чуть-чуть. Я покидаю свадьбу, пока все кричат:«Горько!». А потом снова просыпаюсь с головной болью. Снова клянусь, что никогда не буду пить. И снова нарушаю данные самому себе клятвы.
Работа. Дом. Работа. Дом. Работа. Дом. Работа. Дом. В таком ритме живу еще пару лет. Ни о чем не думаю. Постепенно превращаюсь в робота наподобие этим чудаковатым аппаратам в «Звездных войнах». Иногда смешиваю отвертку. Не часто. Только что бы прочистить свои трубы.
Пью немного. Говорю тоже немного. Снова свидание. Она - сидит напротив, старается казаться вежливой. Старается мне понравиться. Нежная тихоня. Я каждый день видел, как уходя с работы, она бросала на меня взгляд. Стоя на лестнице и что-то лепеча по телефону. А вдруг и ее я смогу полюбить ? Так же как отвертку. Впрочем, я и не перебарщиваю. Только задаю вопросы. О ее семье и жизни. Об учебе. Пью свой коктейль. А потом снова спрашиваю. Но уже утром.
- Почему Луна ночью светила так ярко ?
Она не знает.
- Впрочем, и не важно…
Поцелуй. На моих губах – привкус прошлой ночи. А на ее – сладкий вкус моей отвертки.