Рефлект...куадусешщт #31
Григорий Бескин. Стихи
Автор визуальной работы - Elvina Zeltsman
***
Спряталась в нежные ножны
Травинка – клинок.
Второй день снег...
***
Грохот услышал,
Застыл в испуге –
Ящерка в щель бежит.
***
Сижу здесь и сейчас,
Просто тихо дышу.
Ну и работенка!
***
Сидим под Луной...
Нет среди нас никого
С красивым лицом.
Здесь нет бодисаттв,
Но отблеск Луны лежит
На каждом лице...
***
День заколдован
И в косицу сна вплетен
Бабочкой ночной...
***
Ли-Цзы
Сажал огурцы,
Зашел за мотыгой в сарай
И понял, что он – Ринзай.
***
А на Чистых прудах...
Шуршит десятка, падая в футляр,
Фуляром краски купола покрыли,
На берегу пруда влюбленным подрезают
крылья,
И холодом сквозит в июльский жар.
***
Тень растворяет плес,
Сбросил ее пастух.
Дхарму коровам несут
Два Будды - он и Эльбрус.
***
Из пустоты мгновенье выплывает,
Как звук хлопка одной ладони,
Из тишины, которую скрывают
За взмахами ресниц зрачков бездонья...
***
О.М.
Воронеж – нож,
А Сурож – рожь,
И нежности зачем-то ждешь,
И Сенежа мираж дыханьем снежным в горы занесешь -
Магическая звуков древних дрожь.
И вот уж вовсе не поймешь –
Где сон, где явь, пришел откуда и куда идешь...
О ПОЛЬЗЕ РАСПРОСТРАНЕНИЯ БУДДИЗМА...
Срединный путь в России неизбежен –
Нельзя ни шагу в сторону ступить,
И разноцветной цепью, равномерно,
Идем наверх за разрешением быть.
Идем опять, сомнения отбросив,
Словам родного пастыря внемля,
Все, как всегда, – и "единенье против",
и дружное голосованье "за".
Срединный путь для нас давно привычен.
Загадочно молчит, как Будда, власть,
Иль мантрами своих суконных истин,
Заставит нежно так в нирвану впасть.
Ну что ж, увы, свободы пир закончен.
Осталась нам с объедками мошна.
Лоснится лик вождей, а если тощий –
Огнем горят глаза, как у Петра.
С экрана льются сказки Ниагарой,
Сизифы строят власти вертикаль,
Как хорошо – придумана виагра
Поставит прямо, укрепив, как сталь.
А нам на кухню снова – путь свободен,
Срединный путь из мира суеты.
Вдруг – постучат... Улыбчив и спокоен,
Сиддхартха в штатском сядет у плиты.
14.09.2004
КОМОтозные впечатления
Вот город Комо –
Он разбросан по берегу у озера
Того ж названья...
Запах тины и крики чаек
Оглушают всех, кто приезжает
Автобусами из других долинок,
Что Альпы разрезают многократно
На каменного торта несъедобные кусочки
Разнообразных форм, ну, и размеров тоже...
Побольше – это для курортов: Лугано, Комо
Вьются по отрогам вокруг воды. Фуникулерами,
Как венами, соединяясь с сердца комочком – Комо...
...А я сторонний, совсем сторонний, не наблюдатель
Даже, а так, случайный получатель
Денег на вилле Олмо.
В роскоши построек на берегу она свое законное пятно
Имеет, скульптурами на крыше отражаясь в Комо.
А в интерьерах сочетая фактуру угловатую столов
С витками капителей у колонн, оставшихся от герцогов ломбардских...
...Только ноет сердце – не Комо-озеро – и самолет, с воды взлетевший,
Брызгами осыпав зевак на берегу, и змей, слегка на чайку Джонатана
Похожий, только красно-желтый почему-то (кровь и песок – откуда?),
Погнавшийся за самолетом,
Тоску не разгоняют, разогнавшись мотором и ногами двух мальчишек.
Что ж так сердце ноет?..
***
Шорох листьев осенних,
Взмах руки на прощанье
И снежинки метанье
В бесконечном собраньи
Ничтожных мгновений
Остаются навечно,
Как клад человечий,
В каждой точке зарытый,
Случайной вселенной,
Ей судьбу приносящий,
Тайный смысл придающий,
Ее появленью...
***
Говорящие голуби встретят слепого,
И проклятьем с камнями проводит толпа.
Что ж поделать – в селенье ныряет дорога,
Хоть не ты выбираешь, но платишь сполна.
Да и там, за оградой покоя не будет,
Наградят поцелуем, а может – пинком.
Остаются навек незнакомые люди
И живут, поселившись в истаявший дом...
***
А я что – прохожу мимо...
И корыто купили,
Как в бубен били.
Общество таких чистых,
А все равно криво
Повернулась дорога...
Ну, хоть подайте пирога
В выдох – потом расплачусь, если живо
Муравейное это чтиво.
Так и этак его повернешь – грохот
Или цокот – белки ли, копыт ли,
Не похоже на лаву.
Все стихли...
Кажется, уже несут отраву...
***
Все опутала и покрыла
То ли патина, то ли паутина
Времени. Совсем не осталось
Свободного племени –
Потихонечку, полегонечку, чтоб не пошатнулась
Ось винила,
Чтобы зеркало гримасой не винило...
А так массой, навалилась
Родимая – мышь роди́лась,
Родила́сь и вдоль задника пронеслась,
Прогрохотала без звука,
Обол подала какая-то старуха
Беззубая, но косая,
Весло выпало –
Рябью прибило...
Где я? – Кости бросаю...
***
...А здесь тепло. И непонятно, -
Какая сила отнимает у деревьев
Занавесы листьев, которые, упав
На землю, оборачиваются в мышей,
Но в красно-желтых (новая порода),
Под ветром стаями бегущих
С кораблей, лишь им известных...
Но!
Зато вся геометрия очищенных сплетений
Становится доступной взгляду
И (что важнее) погруженью
В эти лабиринты...
Хотя нет рядом Ариадны,
И надо быть поосторожней,
Чтоб не уйти совсем, не превратиться
В ветку – и с другими вместе не
Опуститься в зимний сон, став частью лабиринта...
Как в воду, растворяющую числа
И сберегающую то, что от ветвей не отличимо -
Молчанья медленные мысли...
1996-2006