РАБОЧИЙ СТОЛ
СПИСОК АВТОРОВpudakov_
порка мёртвой лошади
18-04-2025 : ред. Евгений Паламарчук
этот текст каким-то чудом не превратился в размытые чернильные пятна в моём блокноте. он выдержал испытания выпивкой, бумагой, и временем. теперь остались испытания редактором, читателем, и ещё раз временем…
порка мёртвой лошади
у тебя всё же была складочка жира на животе
это всё, что у меня есть –
этот творожок
говорила ты
умирая поэтом, становишься трупом –
кричал с улицы
воячек…
1: когда я вернулся, я долго не мог попасть ключами в замок, руки тряслись, но дверь была открыта, в квартире пахло кислым вином, и сигаретами
соломинка…
нам было мало
и я ушёл за бутылкой вина под утро
в это время ты спиздила у меня чемоданчик с гаечными ключами (это всё, что оставил мне мой отец, перед тем, как его нашли мёртвым с перерезанным горлом в парке победы, когда я был совсем подросток) и ушла
чтобы пропить их?
или чтобы отомстить мне
за что?
за эту обувную коробку стихов «cever моёго сердца»
или эту «ничего лишнего любимая»
?
которые я написал не тебе
и рассказал об этом в ту ночь
и этот текст не продолжение тех стихов
я не прощу тебе этот чемоданчик с ключами
но может, прощу томик стихов бродского, который ты тоже спиздила
я почему-то представляю, как ты стоишь у метро парнас
(я бы на твоём месте так и сделал)
начало мая
солнце
над тобой чайки
холодный питерский ветер
пахнет пылью
и стройкой
у твоих ног синий чемоданчик с гаечными ключами, а рядом с ним томик бродского
и никто на книгу не обращает внимание
все смотрят на твой рыжий хаер на голове, и на твои трясущиеся руки в веснушках
соломинка
иногда на чемоданчик с ключами …затем какой-нибудь бедолага покупает у тебя эти ключи за каких-нибудь 200 рублей
и ты, схватив бродского, бежишь в ближайший магазин
(бродский был прикрытием?)
покупаешь самое дешёвое вино
и прямо на крыльце выпиваешь полбутылки
ты алкоголичка
я алкоголик - поэт, который
любит свой синий чемоданчик-отец, больше отца
самое мужественное, что может делать мужчина в наше время –
писать стихи
«на нашем вокзале для двоих
больше не ходят
поезда»
это я так…
бродский торчит у тебя из-под мышки
тебе становится легче
и ты идёшь в шуваловский парк
к пруду
у него ты допиваешь остальное
(я бы на твоём месте так и сделал)
теперь бродский торчит у тебя в печени
ты выбрасываешь в пруд пустую бутылку
разгоняя стаю уток
и смотришь на воду пьяными глазами
чувствуешь, как болит бродский-печень
а лечить - то нечем
сказать - то нечего
ты сидишь, склонив голову к груди
я не дебил
и ты не дебилка
и сердца у нас не отклеились
ты просто одна
я просто один
а лечить это
нечем
в таких состояниях
и спиздить - то больше и нечего
2:когда я обнаружил пропажу чемоданчика - отца, тебя, и бродского, я пил весь день, и под ночь
пьяные страхи зажевали меня на нашу с тобой заброшенную шестиэтажку в центре словно плёнку аудиокассеты (на которой на музыку offspring перезаписали музыку atb)
(в этой шестиэтажке, ещё раньше, я узнал о тебе многое)
till i come…
пока я не приду…
соломинка…
здесь впервые наши тела познакомились друг с другом
мы дрались здесь в первый раз
причина – не помню… правда
не помню
потом трахались
в этом запахе бетонных стен и плесени
я надеялся, что может быть, ты здесь
и твои трясущиеся руки в веснушках
соломинка…
глажу стены ладонью пропитанной вином, и лапшой быстрого приготовления
если цой жив, то рок-н-ролл мёртв
мне кажется, что я родился в этой утробе из стен
рисунки на них
поднимают на крышу
till i come…
пока я не приду…
ложусь
вертолётом вертятся звёзды
тошнит покрывалом вина и лапшой
не нужно относиться к своему творчеству очень серьёзно
засыпаю
till i come…
пока я не приду…
соломинка…
утром дождь меня будит
руки по крыше скользят, не зная куда
я пытаюсь подняться
но так говорят
когда
в лёгких уже никто не живёт
я поднялся
искривился мучительно рот
я сбежал
стихов
и тебя
не касался
3: соломинка
я называл тебя соломинкой
из-за твоей фамилии
и твоёго тонкого тела
ты называла меня вигором
в честь аптечного бальзама, которым ты часто опохмелялась
и моего имени
ты росла в дурдоме детдома донецка
тебя изнасиловала группа из шести пациентов-парней предохранявшихся презервативами
никого не наказали
после детдома дурдома ты стала танцевать стриптиз на шесте в ночном клубе
потом уехала в питер
танцевать на шесте страха и алкоголя
ты ненавидела презервативы
а я просто рос и боялся
и ненавидел это
4: …9841985… твой номер телефона… ты не брала трубку, я не знал, где тебя искать, пил две недели, а затем уехал ещё на две недели в наркологию, после выписки поехал к маме в пригород питера
две недели жил
у мамы
каждый день пахло сырниками в сметане, жареным салом, и двумя котами, которые жили у мамы
(о тебе ничего…)
чтобы мама не расстраивалась
а я, чтобы поддерживать в себе костёр алкаша
который не давал мне покоя
я каждый день покупал банку светлого пива
и ходил к реке, что неподалёку
садился на берег
в клубах дыма от городской тэц и запахе кислой капусты (новый завод по варке целлюлозы)
открывал пиво (псиик), закуривал сигарету
давился каждой затяжкой сигареты, и каждым глотком холодного пива
затем
делал смачную отрыжку
и
шёл домой
но не продолжал пить
всегда есть какая-то ситуация (неважно хорошая, или плохая), и у этой ситуации есть черта, и когда переходишь эту черту, ситуация становится долбоебизмом
мы изначально с тобой были за этой чертой
и смотрели из-за этой черты на
любую ситуацию
говорила ты
дома я доставал свой кассетный плеер из детства
вставлял кассету
перед моим очередным отъездом в питер была группа smashing pumpkins:
«cool kids never have the time
у крутых ребят никогда нет времени
on a live wire right up off the street
на проводах под напряжением, что идут над дорогами
you and i should meet
ты и я должны встретиться»
но где ты?
где стихи бродского?
и мой отец – синий чемоданчик с гаечными ключами?
я слушаю музыку для того, чтобы не пиздить стихи у воячека
соломинка…
5: я не пытался забыть тебя
когда тебе плохо
ты говорила
что рафал воячек
лезет к тебе в окно
чтобы отравить
или прочитать свои стихи о смерти:
«не засматривайся в окно…там зима начинается
звезда мороза бессонна как пустая колыбель…»
его стихи не переводятся на польский язык –
говорила ты
он
смотрит на тебя своим беспричинным лицом
глаза не моргают
«там хуёво» говорит он
делая глоток из банки пива
которую ты оставила себе на утро
«и здесь хуёво» говоришь ты
он улыбается
ты тоже
«ну тебя нахуй» говорит он и сползает снова в окно
«и тебя нахуй» говоришь ты
«умирая поэтом, становишься трупом»
кричал с улицы
воячек
говорила ты
можно быть до маразма счастливыми
но не до счастья влюблёнными
говорила ты
то, что ты делаешь –
это порка мёртвой лошади
пустая трата времени, вигор
говорила ты
ад – это когда горишь, не сгорая
а рай – когда просто
болит?
говорю я
6: первая наша с тобой встреча: мы поняли на ней, что оба любим литературу, алкоголь, и я котиков
мои воспоминания оборвались: мама забыла закрыть дверь в квартиру
мне не нравится, допустим, резник
не потому что у него стихи хуёвые
а потому что у него
жизнь хорошая
говорил я
но меня
тянет как мозоли
на ладонь работяги
к тем, кто так трагически иссох
говорил я
закрой двери, мама!
оттуда тошнит
кричу я
7: воспоминания продолжились… мы познакомились с тобой в баре на думской, ты читала «любовь живёт три года» бегбедера, я не сразу увидел, что книга лежала вверх ногами…
играло что-то уже из ныне покойного диджея avicii… да, сколько приятного покоя в музыке, столько и трагических покойников в ней…
ты пила пиво, я пил пиво
пока наши с тобой взгляды разговаривали друг с другом, наши тела уже занимались любовью
мне так казалось
воспоминания закончились, иду на улицу
ожог на небе постепенно исчезал
но всё ещё болит ожог на моём лице
который ты мне оставила сигаретой в тот вечер в баре на думской
(результат твоего приступа страха, когда я положил свою руку на твоё бедро)
я тру ожог безголовым стихом
«…сколько бы губы на себе ещё вместили
если бы не ты»
рядом частный сектор
пахнет растопленной баней, и костром
курю сигареты
и пью
кем-то недопитое полусладкое вино
оставленное у дома
в руке сжимаю «любовь живёт три года»
а влюблённые сколько?
соломинка…
8: вернулся в квартиру, пожалел маму, потому что повысил голос на неё, и снова почему-то думал про это:
я никогда не буду на кладбище пер-лашез
и никогда не увижу
могилу пруста, пиаф,
моррисона:
«i found my own true love was on a blue sunday
я встретил свою любовь в то сумрачное воскресенье –
she looked at me and told me
она взглянула на меня и сказала:
i was the only one in the world
"ты — единственный в этом мире"
и многих других,
кто никогда не узнает, что я поэт
и когда мне в очередной раз хочется писать
а не можется
я открываю какой-то старый журнал
на страничке с
пер-лашез
сначала нюхаю глянец чудом сохранившегося журнала
а затем
смотрю на надгробные камни
и тогда всё желание писать отчего-то
пропадает
и возникает желание вспомнить
последние прикосновение к груди мамы
оно же последнее прикосновение
никого ко всему
9: ещё одно воспоминание о тебе
ты говорила, что я был барьером страха, который ты хотела преодолеть
после изнасилования, ты боялась мужчин
но меня почему-то боялась не так, как других…
где ты брала деньги в питере?
после горькой луны романа полански
ты танцевала своим опохмелённым взглядом
для моего стихотворения
по-моему для этого:
«…горло пересохло так
что из сердца не могут пройти слова
я засовываю руку себе в горло
чтобы спасти из сердца слова
одно спас
второе спас
третье
четвёртое
пятое слово утащило меня в горло
теперь мои ноги из моего горла торчат
я ими дрыгаю
теперь я как все»
: в фильме эмманюэль сенье танцевала для чернокожего парня:
танцуя, соломинка, наверное, ты радовалась чему-то
я сказал тебе в тот вечер, что
самое страшное для меня
если мои стихи в аду встретят животных и детей
ты ответила,
что теперь я действительно как все…
я ударил тебя кулаком в нос
затем ещё раз туда же
пошла кровь
в ответ ты разбила мне об голову пивную бутылку
а затем швырнула шантарам в твёрдом переплёте в лицо
(это была наша вторая драка)
было всё в крови
мы оба рыдали
а затем я тебе трахал прямо на крови
глубину женской души нельзя измерить членом, вигор
говорила ты
10: после воспоминаний, уснул
и на следующее утро у мамы, побрился, наверное, впервые за несколько недель
в квартире снова запах сырников в сметане, и жареного сала
непонятный, я бы даже сказал, непонятый страх пробирал изнутри
я покормил маминых котов
ливеркой, которая предназначалась мне
и вышел во двор
пахло ранней весной
хотя было начало июня
и рассвет, такой…
как первый и последний глоток холодного пива
пели птицы
«меланхолия
обнажает мои плечи и целует в одно из них затем медленно прокусывает участок на моей шее пьёт кровь я сжимаю её голову и прижимаю сильнее к своей шее когда останется всего одна капля крови в моём теле кто-то начнёт неистово колотить в двери и кричать – впусти нас, нам страшно,
на месте, стоять!»
дёрнулся от воспоминания этого текста, который когда-то написал
подошёл к облезлым зелёным качелям
закурил
и понял
что
эти качели
из другого стиха
и из другого лета
11: позавтракал сырниками со сметаной, и собрал вещи, чтобы снова уехать в питер, в свою съёмную конуру…начать работать над новыми стихами, продолжая жить на мамины деньги, но не бухать
где ты? где мой отец - чемоданчик с гаечными ключами?
и где сборник стихов бродского?
перед отъездом, долго смотрел на маму
затем плакал у дома
в дороге
включил savage garden на кассете:
«i'll be your dream
я буду твоей мечтой,
i'll be your wish
я буду твоим желанием,
i'll be your fantasy.
я буду твоим капризом.
i'll be your hope
я буду твоей надеждой,
i'll be your love
я буду твоей любовью…»
«я разломал дольку твоих слов в твоих сообщениях
а там (no fun)
там было очень грустно всё
почему ты не кричала, когда тебе было плохо?
нужно было докричалась до меня
я разломал дольку твоих слов в твоих сообщениях
а там (no fun)
почему я был таким глухим?
почему я не слушал, когда тебе было плохо?
нужно было дослушался до тебя
я разломал дольку шоколада
который мы любили
а там (no fun)
ты ещё помнила обо мне?
ты ещё любила меня?
почему я писал всё в прошедшем времени
ведь мы ещё жили?»
это я написал когда-то, тебе…
но именно это крутится в моей голове:
«i'll be your dream
я буду твоей мечтой,
i'll be your wish
я буду твоим желанием,
i'll be your fantasy.
я буду твоим капризом.
i'll be your hope
я буду твоей надеждой,
i'll be your love
я буду твоей любовью…»
no fun…
не будешь, никогда
12:соломинка
я весь в шрамах
в буквальном смысле
соломинка…
мне кажется, что это я тебя насиловал
всегда и везде
буквально и не буквально
может быть, даже тогда, когда мы ещё не были знакомы
я представляю
как ты падаешь в пруд в шуваловском парке вместе с томиком бродского
и тебя никто не находит, потому что тебя ни для кого нет, кроме меня
а томик бродского спасли –
изжёванный водой, воняющий тиной, синий
но прошедшего испытание всем…
13: иду от автобуса в свою съёмную квартиру, пахнет раскалённым асфальтом, и жареными чебуреками, в кармане смятый бегбедер
смотрю на чаек
затем на людей
все идут куда-то со своими синими чемоданчиками, которых я раньше не замечал у них
даже у детей чемоданчики, только разноцветные
вижу свой синий чемоданчик-отец, узнаю его, потому что на этом чемоданчике нацарапаны строки, которые я нацарапал при тебе по пьяни
я смотрю на человека, который продаёт его
рядом с этим человеком много чемоданчиков
я покупаю свой за 1000 рублей
и иду домой
наверное, этот человек купил у тебя мой синий чемоданчик (и ему, наверное, всё равно, что чемоданчик пустой, как и до того, когда ты украла его)
иду со своим пустым синим чемоданчиком
и у людей вокруг –
такие синие чемоданчики
такие тяжёлые чемоданчики…
больше всего сейчас
я вспоминаю твои трясущиеся руки в веснушках
только теперь
мне кажется
что твои руки не тряслись
а скорее веснушки на них
улыбались…
а лицо я твоё постепенно забываю
вернее, я будто и не помнил его
в метро, одной бабушке помог поднести её чемоданчик
немного поболтали
она была такой счастливой
выходя из метро, помог девушке
донести её чемоданчик до такси
и неважно, что в тот день мой пустой чемоданчик был таким тяжёлым
тяжесть его я ощущал только руками
через неделю устроился на работу комплектовщиком на склад
ещё через полтора месяца я перестал брать деньги у мамы
и стал навещать её каждую неделю, вместо одного раза в полгода
но думаю увольняться
не хочу врать себе
и денег у мамы не хочу брать
что-нибудь придумаю
может стихи начнут покупать
я простил всех, но это самое лёгкое
самое тяжёлое –
простить
себя
пока это не получается
в это же время, подобрал полосатого кота, который жил у подъезда
а ещё через некоторое время, мой чемоданчик развалился на куски, когда я убирал в съёмной квартире, перенося его из комнаты на балкон
осталась лишь задняя часть
я положил туда книгу бегбедера «любовь живёт три года»
и теперь на нём спит мой кот
а дальше…
не знаю, что будет дальше, может быть,
будет дольше… не знаю, главное,
чтобы было, как сейчас –
просто не страшно,
и…
умирая поэтом, становишься, может быть, художником, может быть, писателем, или ещё кем-то, но не трупом, нет, не трупом…
а бухать, по-прежнему тянет
соломинка…
а это – концовка того стиха, что на моём чемоданчике:
«…лишь пальцы сохранили
ощущения тебя…»
от автора:
весь этот сумбур в повествовании не исправлен автором намеренно
начата хрен знает когда – апрель 2024
Светлогорск, Беларусь.
b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h b l a h
Поддержать проект:
Юmoney | Тбанк