РАБОЧИЙ СТОЛ
СПИСОК АВТОРОВЗвательный падеж
Радмира Ружковская
29-04-2020 : редактор - Юлия Тишковская
Радмира Ружковская
собственный Харон
***
Уходит жизнь к обратному причалу,
Туда, где не встречают корабли,
Котёнком кувыркается в пыли
Осенний день, пропитанный печалью,
И вечереет, укрывая шалью,
Пропащий город пропитой любви,
Портреты мне кричат: «Останови!»
И трескаются губы под эмалью.
7 сентября 2002
***
Серое небо и люди под ним
Ждут не дождутся конца лихолетья,
Время цветёт – опадают соцветья,
Стелется по переулочкам дым.
То, что однажды даётся живым,
Городу принадлежит безраздельно:
Мятая сырость холодной постели,
Серое небо и люди под ним.
10 июля 2003
***
Нас ранили игры и ранили волны,
Мы как-то считали пространство не полным,
Хотя в нём и были достаточно долго -
Но было не больно. Почти что не больно.
И ныне — не кажется прожитой Вечность,
И каждая ржавая гайка — подсвечник,
И вновь тополя своим запахом лечат,
Хотя нас самих заменить уже нечем.
Несутся над нами, играючи, волны,
И мир наш, хотя и не целый, но полный,
Наполненный искренним, яростным долгом,
И, в общем-то, больно. Хронически больно.
6 апреля 2015
***
(первый стишок про девяностые)
Наткнуться на что-то острое -
И больше уже не вставать...
Зовут меня девяностые
Творить, любить, рисковать,
С судьбой играть неосознанно,
Чтоб можно было и впредь,
Послав на три буквы социум,
Морально не устареть,
Чтоб свет, что когда-то вёл меня,
Толкая с обрыва вниз,
Сказал, что мы, паче чаянья,
Назло всему — прорвались.
27 ноября 2015
***
(второй стишок про девяностые)
Проснуться в девяностых
И не сойти с ума
Бывает очень просто,
Решает жизнь сама.
От песни до погоста
Всего один шажок?
Для творческого роста
Бесспорно, хорошо!
Пусть ветер снежным фростом
Взметает порошок!
Я здесь не стану взрослой,
Не сделаю прыжок,
Не вытяну, меж прочих,
Последнего письма,
Останусь в девяностых,
И не сойду с ума.
27 декабря 2015
***
У каждого Харона
Есть собственный Харон.
Он возит на пароме
С собой аккордеон,
И всем, кто отработал,
Играет чудный вальс.
Пока что — для кого-то,
Когда-нибудь — для нас,
Бессмысленных адептов
Читальщиков судьбы,
Страдающих, нелепых,
Ни мёртвых, ни живых,
Зато обретших волю
Познать один закон:
У каждого Харона
Есть собственный Харон.
27 января 2016
***
Ломаться всю жизнь, как сухая трава,
Сломаться до смертного хруста –
А после понять, что была не права,
И место моё было пусто,
И, в общем-то, вся эта тема пуста –
Но честно, бессчётно, безустно
Читают во мне мертвецы, как с листа,
Что место моё было пусто,
Используют душу мою для моста,
И вновь, от истока до устья,
Летят через выцветшие лета,
Где место моё было пусто,
Где я бы могла быть хоть каплю не той,
Что знала столь точно свой путь, и
Не плакала бы за последней чертой,
Что место моё было пусто.
4 сентября 2016
***
Во временах, тех, которых мне было так мало,
Я – только звук, затерявший между каналов,
Левого, правого, важного или не важного,
В водах Обводного, в грязном болоте Бумажного,
Звук, одолевший до этого бездну столетий,
В год зоолетия взявший счастливый билетик,
Чтобы остаться, да только – на этом ли свете?
Этого больше судьба моя мне не ответит,
Ибо судьба моя – мёртвая; ибо нескромно
Было считать договор наш подписанным кровью,
Я – только звук, затерявшийся между каналов.
Левого, правого… В лимбе меж «было» и «стало».
***
Кто мы там были – об этом, отныне – ни слова.
Мы были – время, весёлое, честное время.
Время играло, текло и смеялось над теми,
Кто из нас делал всё время кого-то другого.
Время текло через страх, нелюбовь и неверие
Тёплым песком летних пляжей дветыщивторого,
И неизбежно казалось: мы свидимся снова,
Просто не можем пока – но ведь всё это временно!
Всё, кроме нас, было временно, зыбко, условно.
Пусть говорят, что мы были не боги, а дети,
Но, я надеюсь, успею сказать перед смертью:
Встретимся в Дюнах! В июле дветыщивторого.
3 декабря 2016
***
Приходят ко мне виденья
Уже давно и всерьёз.
И, кажется, эти тени
Хотят задать мне вопрос.
Зов смерти не знает лени,
Не знает яви и сна,
И шепчут на ухо тени:
"Скажи нам, уже весна?
Скажи, Обводный оттаял?
А дом наш цел? Не тяни!!!".
И я им всегда отвечаю,
Да только - не слышат они.
***
Ты следишь за мной сквозь мои глаза,
Отражённые в тёмном стекле.
Мне по-прежнему есть, что тебе сказать,
Мы одни на пустой земле,
Улетающей рельсами вспять, назад,
В жизнь от смерти верша побег
Ты выходишь в мир сквозь мои глаза,
Долгожданный мой человек.
Я хочу – и боюсь зажмуриться,
Ты стоишь, улыбаясь мне.
За окном фонари беснуются,
До утра больше станций нет,
И мы курим спокойно в тамбуре,
Глядя друг на друга сквозь дым,
Так, как будто теперь не надо мне
Уходить от тебя к живым.
4 июля 2017
***
Мне предлагают жизнь – а я помню.
Мне предлагают ещё – а я помню.
Мне предлагают уже – а я помню,
И только предмета нет.
Мне предлагают ещё – а я помню,
Помню себя сомнамбулой, зомби,
Помню всё то, что хотелось не помнить,
Отрезать с руками,
Пустое заполнить…
Я – шкаф.
Я – в шкафу скелет.
7 октября 2017
***
Это снег идёт - или мы
В вечных сумерках веки смыкая
По сырому асфальту стекаем
Серой кровью начала зимы?
Мы невидимы и пусты.
Нас разрушили и забыли.
Мы боялись, покуда были,
А теперь даже страх остыл,
И поэтому смерть легка.
Слово "мы" не имеет веса.
Под небесным свинцовым прессом
Я уже не слышу звонка,
Просто кажется, что гудит
Атмосфера знакомым вибро...
Этот снег будет снегом, либо
Будет нами. Иди. Иди.
4 декабря 2017
***
Мы каждый наш день просыпаемся в мире,
В котором кого-то нет
Такими, как есть. Как мы есть, такими.
Набором особых примет.
Который так просто назвать - и, быть может,
Он здесь пригодится тому,
Кто на опознаньи, не скорчив рожу,
Шепнёт мне: "А я - поживу!
Я знал тебя, Мирра! Ну ок, Радмира...
Душа безымянная, тварь
Дворовая, мы же с тобой бродили,
Мы здесь проживали май,
Мы мёрзли промозглым февральским утром,
И пели ветром в трубе.
Мы были с тобой не нужны кому-то.
Себе не нужны. Себе.
И в этом разрушенном новом мире
Где каждый прибор шалит,
Одни мы остались с тобой. Такими,
Какими себя прочли".
26 января 2018
***
Мир перед нами давно в ч/б.
Вылетел напрочь, из кадра вышел.
Снег и дома. Вроде, наши. Без
Крыши. Увы. Все давно без крыши.
Так что - без нас. Я прошу. Без нас.
Общность - минута в кромешном мраке
Личного бреда. Фитиль погас,
Мир безразличен и одинаков.
Звуков и знаков не естество,
Запахов нет. Умирать собакой
Глупо. И только наше родство
Живо - и тем заставляет плакать.
2 февраля 2018
***
Впадая в состояние тревожное,
Не выходя из спящего режима,
Пою чужие песни. Невозможные
Свидетельства, что все мы были живы,
Плевали в вечность, говорили пошлости,
И может даже чуточку дружили,
А может, нет... Кругом одни неточности.
И собственные песни, как чужие.
14 февраля 2018
***
Всё, чего мы ждать перестали,
Обогнуло нас стороной.
Совесть может не быть кристальной.
Жизнь не может не быть иной.
Мы, зажав в кулачках свои тайны,
Глупо прятали за спиной.
Радость может не быть случайной,
Просто может не быть со мной.
17 февраля 2018
***
От боли, страха и прочего беспредела
Душа выгибается в электрическую дугу,
Потому у меня непозволительная температура тела,
Как у собаки, которая спит в снегу.
19 февраля 2018
***
Час от часу жить в этом мире не легче,
Но все мы к разгадке близки:
Гора, как положено, давит на плечи -
А лечат, зачем-то, мозги.
22 февраля 2018
***
Сказать хочу одно. А может даже много.
А может быть, и вовсе чего-то не скажу.
Иная жизнь проста. Иная жизнь убога.
И прыгая с моста, опровергая жуть,
Я не могу кричать и не хочу молиться,
Ведь некому услышать и некому жалеть.
Я просто, как могу, хочу тебе присниться.
Спокойной ночи, друг. Спокойной ночи, смерть.
Мне в детстве снился сон про мёртвые деревья
И все, кто были там - они со мной сейчас
И тянутся ко мне, и остаются теми,
Кто выстрадал меня. Кто был одним из нас.
Мне страшно - и притом, неведом страх кошмара
Он сбылся, и давно. Мы вечно визави.
Я жду последний раз последнего удара.
Останови меня. Сейчас останови.
23 марта 2018
***
Линза счастья сменилась обычными пыльными стёклами,
Память просто на солнышке выцвела, словно тряпьё,
Только ты всё болишь между левой лопаткой и рёбрами,
Ибо даже утраченный ты не вмещаешься в сердце моё.
26 марта 2018
***
Я пишу тебе из музея.
Я очнулась - а тут весна.
Свет внутри меня не стареет,
Оболочка ему тесна,
А ещё глаза оболочки
Видят то, что не видит свет.
Оболочка верует прочно,
Что мостов наших больше нет,
Флигелька на улице Мира
И домов на том берегу.
Ты прости, что я не звонила.
Я туда звонить не могу.
Прежний мир прошит и подклеен
Новым миром в альбом утрат.
Я пишу тебе из музея
Где никто никому не рад.
Я пишу тебе с сердцем новым,
И с башкой, что не видит снов.
Я пишу, и каждое слово
На бумаге не стоит слов.
Я сижу на забытой полке,
Заспиртованный экспонат.
Жить мне, к сожалению, долго,
И никто здесь не виноват.
Я не выйду внутренним светом
Из живых, но погасших глаз.
Я сама отменила это,
И никто никого не спас.
Не добрее оно, не злее,
Наше будущее - музей.
Я пишу тебе из музея.
Из музея бывших друзей.
13 апреля 2018
***
Ты крутишь свой мир, ты падаешь ниц
Пред кем-то наиважнейшим,
А жизнь умещается в двести страниц,
А вдуматься - даже меньше.
И кажется, будто ещё ты готов
Постигнуть иные истины,
Но жизнь умещается в девять шагов,
И те, если вдуматься, лишние.
И ты стихами пугаешь свой страх,
Кричишь на себя сквозь зеркало,
А смысл умещается в трёх словах
И тех, если вдуматься, не было.
23 мая 2018
***
Я не помню, как выглядят лица,
Словно их и не было, лиц.
Социальная самоубийца
Из честнейших самоубийц.
Нет давно никаких амбиций
И вообще никаких препон:
Ни любви, ни тяги влюбиться,
Ни понтов. И это не понт.
На скамейке, унылым сфинксом,
Я сижу, тупо вперив взор
Социальной самоубийцы
В утрамбованный в грязь газон,
В листья палые, крышки пивные,
И они намекают мне,
Что такою и быть поныне
Жизни: неподъёмной в цене
Но не стоящей почему-то
Даже ржавой крышки пивной.
Я жила здесь всего минуту.
А потом настал выходной.
ЗЫ: посвящается одному двору на ул. Фрунзе
4 октября 2018
***
Когда-то всё имело смысл:
Имело смысл быть вокзалом,
Дорогой смысл имело быть,
И смысл быть великим в малом.
Любить без меры смысл был,
Пускай трагичен и конечен -
Но мозг и без меня любил,
Как, впрочем, сердце, или печень,
Или, наверное, душа.
Она - и та несла нагрузку
От смысла. Дёргаясь, ища,
Бухая до потери чувства,
Но - быть в бесчувствии, не быть -
И то осмыслить мысль велела.
А нынче... Ну ни с чем сравнить
Нельзя бессмысленность пробела.
Пробела между мной и мной,
В котором смерть стоит стеной.
28 ноября 2018
***
Иногда я слышу твои шаги,
Но никто не идёт ко мне, даже снег.
Так что каждым утром, с новой строки,
Я шагаю жить твою жизнь для всех.
Жить - шажок. Спеть кому-то - ещё шажок
Ну а дальше - в ритме, без тормозов.
Хорошо другим - значит, хорошо.
Будет дальше - значит, хватило слов,
И пылает в сердце старый ожог
Так банально, аллегорично, зря...
Видит зрячий: болит - значит, хорошо.
Значит, я смогла. Значит, звукоряд
Был не так уж плох. Значит, рядом был,
И шагал ко мне, совершал шажки
И шаги. Значит, не было нам могил.
Мы сначала будем. С новой строки.
4 февраля 2019
***
Я что-нибудь режу некрупной соломкой,
И чувствую на удивление ломкой
Себя, в этом сердце, от счастья горящем,
В своём настоящем,
В несбыточном, рваном, бесцельно отпетом
Затравленным светом, приправленным летом,
Цепляющим, равно как запертый ящик
В своём настоящем.
Отправленной всуе на смерть бандеролью,
Любуясь любой своей внутренней болью,
Прожжённой душой, над пространством летящей,
В своём настоящем.
И то, что ты снишься мне страшно – неважно.
Мы - наши, и этот кошмар приукрашен,
И крик в пустоте пробуждает бодряще
В своём настоящем,
И трансом, и трассой, и новым отрезком
Взвивается жизнь квинтэссенцией стресса,
И с треском коробится в пламени вящем
В своём настоящем.
9 июня 2019
***
Вздрогну средь ночи, и тысячи строк о молчании
Вырвутся напрочь, разбив лобовое стекло.
Наши надежды в последнюю гавань причалили
Слишком давно. И всё так параллельно бело,
Пусто на снежной равнине, ни тропки, ни холмика,
Только летят, как всегда, прямиком к небесам
Чёрные точки людей семенами подсолнуха,
Среди которых, наверное, где-то я сам.
5 ноября 2019
***
Жить - это то, что хотелось бы делать немного почаще.
Заплутать в зимних дачах усталым котом одичавшим,
Обречённым, но смеющим воспринимать отвлечённо.
Если белым - на чёрном, а если на белом - то чёрным.
Чтоб до лампочки было, что глупо, а что - почётно.
Просто жить, не имея на то никакого расчёта,
А когда всё же выбьюсь совсем из последних бессилий,
Чтоб меня не просили вернуться.
Вообще ни о чём не просили.
5 декабря 2019
***
(зимнее солнцестояние)
У меня за плечами семь тысяч не сделанных дел.
Завтра станет светлее и, может быть, мне хватит дня
Чтоб расти до весны, увеличивать свой беспредел,
И не верить, что просто однажды не будет меня.
Так живут тополя, так мечтают, отринув мотив,
Так во сне улыбаются мёртвые счастью живых,
Ибо любят такими нас, всех неуместно простив,
Чтобы здесь, на земле, хоть кого-то любили и вы.
23 декабря 2019
blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah
πτ
18+
(ↄ) 1999–2024 Полутона
(ↄ) 1999–2024 Полутона
Поддержать проект
Юmoney