РАБОЧИЙ СТОЛ

СПИСОК АВТОРОВ

Екатерина Симонова

Стихи

08-05-2014 : редактор - Женя Риц





***

Больше не о чем говорить,
Потому что есть о чем помолчать.
И тому, кто будет меня судить,
И тому, кто стоит у плеча,

Как бестрепетный темный сад,
Я прощаю себя самого,
Потому что себе не рад.

Страх – невызревшее вино,
Жизнь – несорванный виноград.



***

так со временем перестаешь чувствовать.
смерть друзей тебя больше не трогает,
как и женщина, стоящая рядом.

ты прислушиваешься к шороху снегопада
в этом багровом апреле, как к шороху кошки
между стеной и шторой.
все так знакомо,

что не хочется и повторять вслух,
но я повторяю:
человек ко всему привыкает.



Медуза

1

боль заставляет видеть себя будто со стороны:
и ты говоришь:

боль выходит из моего рта,
боль выходит из моего сердца,
обвивает меня жилами, стеблями и руками – сад,
поедающий сам себя,
змеиный живой клубок,
посередине сидят на скамье,
держатся за руки, друг на друга не глядя,
поправляют накрахмаленные хрустящие юбки,
показывают проходящим окровавленное сердце -
я и мое второе я,
ни на что не надеясь.

2

вода сна поднимается выше меня,
я вижу женщину, утонувшую до меня,
я вижу не сказанные ей слова,
я вижу почерневший, колышащийся вокруг сад,
я вижу извивающихся змей в ее волосах,
я вижу пустую каменную скамью,
я говорю:
это твоя боль,
не моя.

она продолжает глядеть мимо меня.

3

ни на что не надеясь, ничему не веря,
время срывает яблоко с дерева,
потом следующее, за ним – еще,
пока не останется только одно,
не отданное никому.

сад погружается медленно в темноту,
как электричество в комнатах – по частям,
яблоко продолжает гореть в темноте –
расставание, искушенье в древесной руке,
бессмысленный дар

боли, покидающей не меня,
но – на мгновение - взгляд.

4

я говорю не с тобой -
я говорю тебя.



***

Безвременье меня окружает, как темные воды – остров. Человецы
Месят грязь в резиновых сапогах, сухую листву собирают
В похоронные мешки из черного полиэтилена,
Оставляют их вдоль дороги, а сами уходят.

Разжигают костры на окраинах, за гаражами,
Распивают по кругу, вдыхают дымы, греют нечистые руки,
Осень закончилась, говорят, а зима все не приходит,
Только лес за городом становится все голоднее и тоще.

И ты их слушаешь и киваешь, со всем соглашаясь,
Сидя на корточках, не желая домой возвращаться,
Где тебя ждет единственная твоя – неродная, пустая, чужая,
И за это любишь ее жалостью, как другие любят любовью.

И за это не спишь, пока она спит, уткнувшись
В твою спину, прорастает в тебя всеми своими корнями,
И понимаешь, вдыхая ее, как покинутый дым костровища,
Что это уже навсегда, и становится наконец - спокойно? больно?



Письмо Анаит Григорян

Город плывет надо мной,
шпили из воды вздымаются, как штыки.
серое небо, испачканное слюною

дождя. кроличье облачко раздирает ветер.
статуи – сквозь воздушную толщь –
колеблются, машут - каждая - желтоватой рукой:
иди сюда.

я не знаю, что это значит, стоит ли об этом писать,
я давно привыкла не думать о многих вещах,
потому что мысль – это боль,
то есть - что-то живое.

потому что я давно привыкла не относиться к людям как к людям,
просто коллекция вещей:
увлекательных и еще необжитых,
привычных и незаметных,
неуютных, оставленных у себя просто из жалости и
еще чего-то, чего - не знаю.

(а вдруг именно это «что-то»,
безымянное и не самое красивое,
все-таки и называется любовью.
не спрашиваю – просто произношу вслух, впервые).
blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah





Cбор средств на оплату хостинга
Cобрано 3414 из 10400₽ до 31.12
Яндекс.Деньги | Paypal

πτ 18+
1999–2020 Полутона
計画通り