Тимофей Дунченко
ишимура три
уроборос
1.
Никогда рассказывая историю
я не вижу как это выглядит со стороны.
Как кривится мое лицо, какие жесты. Я только
вижу того, кому рассказываю, кому объясняю,
ловлю реакцию, творю проекцию.
Уроборос.
Я ехал в маршрутке думая о предисловии
к собственной книге. И почему-то мне казалось,
что пару слов в этом предисловии надо сказать о своем
отношении к литературе.
Уроборос.
Уроборос, подумал я. Оборотный уроборос. Змеюка,
красиво умыкнувшая себе - свою пасть в жопу.
По уши. Натянув жопу по уши. И так по кругу.
Симпатичное б вышло колечко.
Когда жопа змеиная начинает круг со
съедения головы. Да, это было бы хорошим предисловием
к той книге, которую я до сих пор
хочу издать зачем-то на бумаге.
2.
Вышла и правда третья часть игры. Никакой ишимуры,
красивых слов в тринадцатом году не было вообще.
Имена либо стали записками в интернете, либо шумом
на высоте.
И тут так же. Одни спорят про то как индустрия
выдавила себя во бренд.
Упростилась. Обязательный мультиплеер. Даже в россии
хорошая связь, домашний интернет, стим, локальная
сетка. Зарплата позволяет выебнутся на форуме,
что купил. Что пираты игр теперь - это категория ниже,
как бы не оправдывались. Что игры - стали хуже и это
единственная причина по которой мы пиздим контент.
Куча рецензий со ссылками на производителя, огибание
того - что нет, нет, нет вагонов. Киношка,
сраный интерактив да немножко экшена.
Отец спился опять, заигравшись. Я старше собственного
отца. Я никогда уже не смеюсь, но единожды
засмеявшись. На чит-коде дойду игру до конца.
3.
Как выяснилось, на вопрос, как вы себе представляете
год - у всех одна и та же схема. За исключениями.
Год - овал из зимы, весны, лета, осени. Американец сказал,
что очень странно, что ты в своем первом классе
рисовал год против часовой стрелки. Мы по часовой.
И это не овал, а круг.
И тот момент, чтоб воскресенье высчитать. Почти что каждый взрослый
считает школьный свой дневник. Как визуальное. И нет там
воскресенья. Я так считаю нужное число,
от понедельника до пятницы, суббота без отметки, и воскресение
в уме.
За русский язык я получил тройку в пятом классе. Оценка стояла
внизу, в среду, со второй
строки. Это был диктант, опять диктант.
Первый кол я получил в третьем классе, до сих пор задаюсь
вопросом, почему даже не ёкнуло, когда меня перебросило
из третьего в пятый. Почему не возникло вопроса.
Первый кол я получил за другой диктант. Веря в собственное
чувство языка я не сомневался в пятерке. Писал как есть.
И получил кол.
Это был очень поучительный момент жизни. Впервые
все прочтенные книги, все познания, споткнулись
об обычное правило.
С тех пор. Даже сейчас, внутри шепотом
пиша. Я задаю себе вопросы
что делает? что сделать?
4.
Иногда мне кажется, что за игровой индустрией я более
внимательно наблюдаю. Чем за мельтешением
литераторов, чем за поэтами, которых я помню имена и фамилии. Что
странно, т.к. я вообще не помню имен и фамилий. А их помню.
Опять уроборос, натянувший себе жопу на голову.
Как я вижу ситуацию со стороны, как же прекрасно, что я могу
поставить сам себя в сторону. Как чучелко в кусты.
Думаю, что ни они ни я не справились. Что мы все (как я лихо
говорю мы) части одного культа. Псевдоблоггеров языка.
Удачно рассказавших о вчерашнем дне. Красиво вывернув
изнанку языка. Прекрасно предсказавших уикэнд.
И вдруг поэзией оказываются люди, задавшие вопросы,
на которые отвечаешь. Против тех людей, которые
тот уроборос, колечко кухни. Чем дольше пыжишься,
чем текст, как долгий подвиг. Пиздеть-пиздеть, жопа
на голове. Соберемся все вместе и почитаем
друг другу. О том что мы ничто
друг без друга.
5.
Я и текста потратил не меньше. Я и смысла
вообще не внёс.
Но почему-то. Мне правда хочется
так думать. Я говорю, как будто говорю. Был момент,
когда я писал о себе, думая, что пишу о всех.
Теперь я пишу о всех, и думаю,
что только о себе. Я думал, что я вырос.
Но - я врос.
сердечные приматы. butthurt
1.
А сердце требует покоя.
Я подумал, что начинать лучше
с самой безобидной. Кровь забулькала, жилки
встали. С дудочкой бегали и свистели.
Уже несколько раз - умные люди - выносят голову природой.
То голос, то уродство плоти.
То вдруг занятие нашли себе по нраву.
Мне не повезло, мне, начиная с половозрелого возраста, говорили,
что я - красивый. А у меня были свои понятия о красоте, и зеркало
только вещало, что нос крупный, губы пухлы, и если суровишь
взгляд выходя из последней электрички метро - это еще
не значит, что приключений на жопу не будет.
Та обычная битва внутреннего со внешним. Как назло, как время
издевалось. Я вот думаю, отрасти я бороду лет пять назад, так
скрылся б.
Умножил возраст и серьез в себе.
Или состриг лицо, все волосы с лица и - молодился в бегстве
от лимита.
Я уже привык, что люди, занимающиеся детским,
стишками или бегством. Что всё одно.
То бороду, то гладкое бритье.
2.
Плохо поэтессам. У них не растет борода. Почти каждая
поэтесса - это существо с не растущей бородой.
Начиная там, скажем, лет с двадцати двух - ее перешибает. Что жизнь,
должна быть красивой, что думать надо, что надо ходить в мариинку.
И на крыльях своих феевых летя. Переживает,
что никто не выеб из нее дитя.
Вот уже десять лет перебиваясь фестивалями поэзии.
Картина та же, мужики-бородачи. Её
растят, снаружи или внутрь.
И женщины, что некрасиво пьют. И все о производстве.
Ну почему вы в большинстве так некрасивы.
И бабы, и мужики ваши.
А то, и мужики бородатые, и девки в ахматовском белье, выглядите, как
страшное нудное уебищное стадо. Литературное маленькое стадо.
Замкнувшееся на себя, как в школе. Как будто выиграли
очень долгую перемену.
Разговариваете паттернами о любви, о политике из френдленты.
Слушая в разговоре, свой нищий, бледный голос.
Мне никогда не было жалко мужчин, которые пробравшись сквозь
двадцать - продолжают кукожить слово в робкие стишки.
Но всегда было жалко женщин - которые пробираясь вслед за
этими скукоженными мужчинами - делают полную хуйню.
И чтобы часть отбить - наоборот, конечно.
3.
А типа я не понимаю. Например, что бы я говорил, будучи инвалидом.
А инвалидом - я бы говорил о многом. У меня было бы исковеркано тело,
глаза, уши, я бы сидел в инвалидной коляске - что бы я сказал.
Я бы видел уродов чаще.
Я бы понимал, что у меня исковеркано тело, глаза, уши, я бы сидел себе
в своей инвалидной коляске - и мне было б легче.
Я бы наверное переживал, что не смогу танцевать. Но, запертый - в то что есть,
я бы перестал говорить про тело, которое мне не нравится, от которого у меня
точно были бы проблемы в социалке.
Я бы смотрел, как люди имеющие всё - тело, ноги, глаза, уши. Портят
собственную жизнь другими средствами.
Я бы видел уродов чаще.
Да вообще, я знаю только двух людей, которые
действительно видели океан.
4.
Полтора года у меня болит позвоночник. Полтора года я не могу
закончить книгу, написанную два года назад.
За последнее это время произошло очень много важных событий,
которые так или иначе я уже приписал к событиям о которых можно
будет хихикнуть на последних секундах жизни.
Как долго можно писать о смерти.
5.
Я не хочу писать текст, который не меняет ничего. Хотя б подумать.
6.
А то бы думать про проблемы языка. А то и сердце
требует покоя.
Выбираешь, что только лирику и о деревьях.
А все прочее - позабавиться. Хрящ, как мягкое звено
пазухи. Бездонный загашник, птицы кружащие покрываются румянцем
от того, что кружат квадратом.
Очерченное пространство падали как снег. Такой же сложною
структурой, чтобы стаять.
И убежать весенним ручейком под корень. Накормить листву,
ударить в зелень.
Стоит под кленом, ждет свою грозу. Сожжет - окажется
бессмертен. Молния на зуб.
Как немощь говорит про мощь, как что-то пишет по прямой.
Идет ступая гусеницей дождь, ломая лапки, изгибая спинку.
Стопой по луже, как по линку.
Я вызываю путь домой.
последний верлибр. butthurt 2
1.
А научись молчать про сток. Когда
кричит его свисток.
Сейчас, когда я пишу этот текст, я чувствую себя как на приёме
у дантиста. Или на ручках у воспитательницы в детском саду, а я ведь помню её.
И нянечку.
Мы только что пришли с концерта Одной Американской Группы. Мне
очень понравилось. Но внутренним зудом носилась по изнанке
мысль - о чем, о чем.
Да вот о чем. Стало ясно как в.
Мысль очень проста. Понимая, что этот текст, так уж сложилось,
прочитают или послушают - либо поэты, либо пишущие стишки, либо
другие относящие себя к. люди. - объясню.
Если ты, дубинушка, слушаешь или читаешь этот текст - проверь. Спроси
себя когда ты, мостик калиновый, последний раз был на танцполе. Или вопроси
суденышко мозга своего - когда ты последний раз танцевал у себя в комнате, включая
на полную мощность колонки. Или телевизор, пусть уж.
И ответя - познай. Танцевать - самая важная вещь, ведь правда?
Часть текста специально написанная для поэтов:
Думаю, у каждого из нас был выбор, стать ли библиотечным распердуем или
зажечь. Интересно посмотреть на результаты. Учитывая, что то, о чем и что
обычно говорится - я не могу себе представить как танцует
русская литература. А те танцы, что я уже видел - мало чем отличаются
от танцоров караоке-бара. И я действительно не понимаю, какое право
на работу со словом, научную работу со словом, чувственную работу со словом
имеет человечек что танцует, как бревно. Которое выдрали с корнем,
отрубили сучья, высушили листья, подровняли с двух сторон.
Стоит бревно, читает по бумажке.
2.
Я думаю, это будет мой последний верлибр.
3.
Я перестаю понимать очень простые вещи. Зачем, для какого веселья,
если всем скучно - эти унылые некрасивые люди собрались
в одну кучу и читают друг другу тексты, которые ничего не делают
ни с их собственной, ни с чужой - жизнью.
Зачем, ради какого веселья, ради какого придуманного
смысла существования - они сидят и слушают, как кто-то
коверкает пространство. Рассказывает, про свою скучную,
никчемную, наполненную заштампованными словами переживаемую
жизнь.
Что вам интересно?
Вы, мужчины с бородами, обязательно с бородами. Зачем и о чем,
вы делитесь знаниями о своих утлых переживаниях. О прочитанных
книгах, написанных другими бородатыми задротами.
Вы, женщины этих мужчин или женщины без мужчин, как и многие здесь
мужчины без женщин. Неужели вы не можете найти себе более
простого смысла, более четкого, чем сидеть в затхлом,
затемненном, душном помещении и слушать всю эту псевдозначащую
чушь.
Что вам интересно?
4.
Изначально я предполагал, что напишу очень светлый текст. Изначально
я думал, что мой текст будет не обращением.
Ну то есть я хотел написать что-то типа:
как бьется ветер об стекло
и не отыщет в нем угла
куда б его своей рукой
я направлял бы от стекла
бла-бла-бла-бла
только получше.
Но в кои-то веки я поставил перед собой очень четкую задачу. Написать
текст, который я прочитаю перед людьми, которые соберутся
послушать поэзию.
А очень несложно представить кто именно там соберется.
И я подумал, зачем я им буду читать то, что они
все равно слушать не будут, когда можно будет
сказать им то, что я думаю о ситуации. Крайне мягко.
То и то - с легкостью можно удалить. Те и те слова
пустые.
5.
В следующем тексте я либо читаю "сердечных приматов" либо
с румянцем на лице ухожу курить.
не забыть сохраниться
как бы это описать
проходя уровень получив заветный артефакт
тебя подбрасывает в воздух
ты светишься - происходит апгрейд
и система предлагает сохраниться
и ты сейвишься сейвишься раз за разом
не знаешь куда но
сейвишься фиксируешь себя в точку
сохраняешь себя
раз за разом
на всякий случай сохраняешь этот свет
это достижение эту возможность сохранности
возможность получить отдых
возможность выйти из игры
заняться какой-либо
хуйней
зная, что вернешься
на приготовленное место
в нужный сейв
там где был свет
где ты на тот момент прокачался до упора
вернешься туда где пройденное уже не важно
где сюжет развивается дальше
в ту точку, до которой можно было
очень долго нихуя не делать
а теперь - надо, надо делать всё
ломая пальцы, напрягая душу
это развлечение делая максимально важным
пока не пройдешь на
следующий уровень
чтобы расслабиться, заставить себя чуть-чуть
отдохнуть
и постараться перед ввязыванием
себя в следующее действие
не забыть
не забыть сохраниться, а то вдруг умрешь некстати