Виктория Чайкина
Мышеловка
* * *
Снег с кудрявых волос сыплется мне в лицо,
Я чувствую
прикосновение.
Влажный поцелуй.
Тиха рождественская ночь,
хрустит под ногами снег,
и шейные позвонки.
Глаза
немного опухшие
и красные.
Я чувствую
усталость,
от меня уже ничего не осталось.
Тишина в Москве,
как и откровенность,
встречаются крайне редко.
Как и мы
встречаемся.
* * *
Под сводом Парижа
пол выстелен гладко
брусочек к брусочку.
Конфетка идёт
и лежит на столе,
вприпрыжку жуёт курасан,
а время всё движется мягко,
к тебе.
Плацдарм. Плацдарм. Плацдарм.
помада красная,
ботинки лаковые,
смеётся во весь рот.
Приходит, как открытка, жизнь
и забывается на полке.
На день рожденья
подари любимую футболку!
Мы продадим велосипед,
и старую одежду,
Тебе уже не 8 лет —
тебя целует нежно
курчавый парень
огоньком подпалит
сигаретку. А ты потом
не дышишь ртом,
разувшись на банкетке,
и поздно едешь на такси
хмельная от подружки
— ну, прокукуй!
— да ну тебя...
— Пожалуйста, кукушка.
* * *
Старость
не застанет меня врасплох,
я готовлю ядовито-зеленый салат.
Всё, что нарезала:
щавель, кинзу, укроп,
отправляю в пластмассовый красный таз.
Нож обязательно должен быть
(и обязательно из нержавеющей стали).
Так закаляется характер женщины
в проду(а)ваемой всеми ветрами России.
«Летнее платье можно купить в сезон» —
отвечает муж, не очень хороший человек.
А пока в кастрюле,
ещё не наполненной кипятком,
женщина пытается сварганить ему обед
и обливает случайно водой
вместо спаржи
свою ладонь,
на ней проявляются
летний приземистый дом,
лавочка под виноградником,
и всё, что в детстве
радовало её,
всё, что сейчас
незамедлительно
меняют на кухонную у_тварь.
Мышеловка
Разинув рот,
Черной подводкой
Рисуем крючок
Мышеловки.
На тонкой бретельке
В миру
Держаться все
Тарталетки, чизкейки, панкейки
И всё, что снимает усталость.
На полных срываются
За постоянство
И мягкие плечи,
С которых слетают
Бретельки.
На улице жарко,
И тает суфле
На тарелке.
Стекает
Помада-клубника,
Консилер-лимон,
И смородина-тушь.
«Лети канарейка!
Найдется лазейка —
Ты клетку разрушь!
Желтеет, искрится
Цветной абордаж
У прилавка.
Слетаются птицы,
Куницы роятся
И смотрят из лиц.
Их белые зубки
Схватили бы птиц.
Но цапли хватают
По-скидке,
Кусают —
За длинные ноги,
За пухлые щечки —
Пускают вперёд».
Зевает цыпленок,
А курочка-мама
Кладет на бочок
И закладку кладёт
На цветную страницу.
«Пусть снится тебе,
Моя милая цыпа,
Того, что у нас не случится».