Эдуард Лукоянов
Левой мысли не существует
Коммунизм традиции бон
Был рожден я комсомолкой в ноябре.
Мой отец был комсомольцем, брат – пьонером,
И в утробе красный свет мне направлял
Путь в земную справедливость, в мир советский
Из дремучих и ужасных стран Бардо,
Где терзали за грехи меня уроды:
За стяжательство и национализм
Или за религиозное сознанье.
И, познав, что демоны – материя лишь,
Вняв, что производство – путь в нирвану,
Я, как всякий, к бренной жизни был рожден
Слабым, лысым, справедливым, словно Ленин.
Кто ж забыл труда завет святой – под грузом
Капитала из самсары не уйдет.
***
Мой школьный товарищ мечтал воевать,
чтоб негодяй американец нашу землю захватил,
а он ушел бы в партизаны.
Ему кричали бы тогда:
«Неси патроны, Тишка,
сейчас мы немцу зададим!»
Он был бы юным диверсантом,
в разведке старшим помогал,
а в плену его б пытали,
сняли ногти, в глаз кололи шилом,
но он бы все стерпел, смолчал
и, уцелев, вернулся бы с победой
в виде безобразного обрубка с отважными глазами.
Так мечтал он о войне.
Девочки его считали дураком,
мальчики пытались убедить,
что он погиб бы на войне одним из первых,
в первой битве,
а, может быть, и раньше.
Теперь я понимаю, что он, наверно, так считал,
что лучше на войне, чем в мире
влачить существования подобье
в школьных застенках.
***
Я никогда не умру. То есть, конечно, умру, но я про другое.
Тело мое погибнет, но наступит день, когда восстанут мертвые из праха.
Из праха я восстану. Кроме того, из праха восстанут Пушкин, Мандельштам
и Куприн. Серж Есенин восстанет из праха, восстанет Диоген.
И мой сосед-алкаш тоже восстанет из праха и скажет: «Господи,
прости меня окаянного, сколько я грешил, сколько я кровушки попил
из родных моих и из друзей. Вижу, Господи, величие Твое, помилуй меня
и спаси мою душу». И Господь его простит. А я буду стоять возле
бабушки моей, а на ней будет платок пуховый ангельски сиять. Так и вижу.
***
Соберись с мыслями, взвесь возможные аргументы
и противоаргументы, составь фразу правильно, так,
чтобы сторонние слушатели не сказали, будто речь твоя
лежит в пределах языковых головоломок,
затем встань в позу оратора, руку протянув к поэту,
и спроси: «Что ты можешь сказать?»
Что может сказать поэт, не кривя душой?
Он может найти сходства чего-то с чем-то, не утверждая
ни истины, ни лжи; он может сказать:
«Стихи римских классиков подобны надписям на стенах
в Шоу Бенни Хилла:
NULLA PROTEST MULIER TANTUM SE DICERE AMATAM
UERE, QUANTUM A ME LESBIA AMATA MEA EST».
***
1
Как он мне надоел!
Можно подумать, мир вокруг существовал,
чтобы крохотное (или огромное?) материно тело родило,
чтобы он, ощутив себя, проснулся и сказал:
«Ja, ja, danke Mutter, ich stehe schon auf».
Это ямб. Это не ямб.
Говорю тебе, это ямб.
2
Вот оно, само одиночество,
считай – воплотилось. Радость какая.
Я его знаю или не знаю? Он сказал:
«Я уже видел тебя раньше, во Львове».
Но я никогда не был во Львове.
3
Только представь, сколько о нем толков.
Мы ради него строили коммунизм? Представляешь,
мы все-таки построили коммунизм.
Но он проснулся и произнес, вернее пропищал свое danke Mutter,
и коммунизма не стало.
4
Когда-то его не было. Но что было, когда его не было?
Пустота? Сомневаюсь. Хаос? Назовем это хаосом.
Главное, что его не было, а потом он вдруг появился.
Пустота, хаос, тело, опухоль. Мы ведь все умрем от рака?
5
К тебе подойдет уличный проповедник и спросит, веришь ли ты в Бога.
Скажи, что не веришь, докажи, что ты пролетарий.
Ich bin ein Proletarier, ich stehe schon auf.
***
Ходишь по миру и смотришь кругом:
у той рук нет, у этого – ноги.
Не нравится. Или алкоголик какой-нибудь
разгружает арбузы и матерится.
Дети, опять же, все курят, как будто взрослые,
и тем самым портят себе легкие, зубы и кожу.
В общем, много видишь нехорошего –
и жалко людей, и ничего-то сделать с ними нельзя,
только сердце напрасно болит.
А зайдешь в церковь, там – Христос,
красивый, хороший, добрый, отзывчивый
на кресте висит. Тоже страдает.
Мой сынуля поет (flv.)
Я стою у раковины.
У каждого есть руки,
Которые нужно помыть.
Я стою у раковины.
У каждого есть шея,
Которую тоже надо помыть.
Я стою у раковины,
Я улитка.
______
Согласен, не самое лучшее стихотворение. Скажем прямо – плохое. Но можно представить, что это не стихотворение, а песенка, которую сочинил четырехлетний ребенок во время одинокой игры, а его мама тайком записала на видеокамеру, как ее сын поет. Видеоролик становится популярным на YouTube, все восхищаются детской непосредственностью и снова начинают верить в святость человеческой жизни.