Илья Имазин
Амброзия в цвету, или Испытание чувств
Амброзия в цвету,
или Испытание чувств
Амброзия полыннолистная,
Моя беда, моя напасть…
***
То, что я говорю и пишу тебе – вздор. Вздор!
Не читай и не слушай! Уши заткни, очи зажмурь,
Ибо в них так боюсь я встретить укор и отпор,
Ибо сердцем несчастным моим заигрался Амур.
Заигрался, паршивец. Похитил его, подлый вор,
И давай терзать, как жестокий мальчиш стрекозу,
Стрелы, вместо булавок, вонзая. А я с этих пор
Что ни ночь – точно сыч:
В смысле, сна ни в одном глазу.
***
В гляделки играю с тобой, сочиняя пыхтелки,
Даже не сочиняя, а просто их издавая,
Но не как издатель – как воздыхатель, с похмелки
Красоте твоей подивившийся: вон, мол, какая!
Что же делать дальше? Вести любовную переписку
Или, как Кьеркегор, накатать «Дневник обольстителя»?
Ведь не будешь сразу,
как в пошлом кино,
лобызать и тискать
Красоту, достойную Фидия и Праксителя!
***
Дождь, козлище, – как кот наплакал, и снова парня.
Думаешь, просто в такую жару сочинять
Стихотворенье, насмешки, обиды храня
В пыльных архивах души, где лишь
ТЬМАТЬМАТЬМАТЬМАТЬ?
В тёмных подвалах души – там чего только нет:
Прошлых иллюзий, оказий, коллизий склад.
В тёмных подвалах души тоже душно, ведь
Опечатаны кем-то они много лет назад.
***
Солнце печёт, сучий потрох, а ты о своём!
В мире прекрасном и яростном что-то не так!
И погода – паскуда! – не хочет потрафить дождём,
А я всякую ересь рифмую, козёл и дурак.
Именно так ты сказала, «козёл и дурак»…
Газель
О, поверь мне, я подобен истомлённому бродяге…
Возле рощи соловьиной коротаю ночь в овраге.
О тебе не вспоминая, всё цежу вино из чаши…
Но лишь брачный рёв марала ветер донесёт из чащи,
Встрепенусь, отбросив чашу, на ноги вскачу в тревоге
И воскликну, раб смердящий: «Как несчастен я, о, боги!»
Не имея винограда, голод утолю изюмом.
Без тебя, моя отрада, стал я нервным и угрюмым…
Сладость пряную вкушая, слёз потоки источая,
Я зову тебя в объятья, бессердечно-молодая!
На постель из молочая, как луна сойди, сверкая,
Нечестиво-молодая…
Ух, такая-растакая!
Испытание чувств
безответной любовью
От ран без конца
Погибают сердца,
чернооким покорные жёнам…
Томас Мур
Погибают сердца, чернооким покорные жёнам.
Только те, кто не внемлет трибунам – глоткам лужёным,
Знают «низкую истину», что не утопишь в вине:
Горек напиток любви, отдаёт он сахаром жжёным.
Долетел ветерок от милой, что скрылась из вида.
Первый день: уязвлённая гордость – клокочет обида:
«Что же так равнодушна была злодейка ко мне!»
День второй: набухает бутон и растёт пирамида.
Многоточил… стенал на просторной пуховой перине.
Пел всю ночь серенаду о солнечной тихой долине,
Где моя чаровница меня не увидит во сне.
Гнездо красоты в той далекой долине отныне…
Хочется
Ночью хочется звон свой спрятать в мягкое, в женское…
В.В. Маяковский
«…и что им стихи? Им бы всё дискотеки да вечеринки…»
Мозг расколот, отравлен фантазиями несусветными:
То ему мерещатся обольстительные блондинки,
То он грезит сердце насквозь прожигающими брюнетками.
Замечтался. Напредставлял себе эти блаженства,
Словно срок, мотая треклятое одиночество.
Да и что тут попишешь? В неглупое, мягкое, женское
После всенощных бдений, как в ересь, нырнуть…
– ох, как хочется!