Анастасия Киселева
утро. пошагово
утро. пошагово.
пролог. без-...
не бояться тебя – непросто,
непростительно и трусливо.
отвечая твоим запросам,
я срывала бы спелой сливой
этих губ отпечаток сочный,
я пила бы твое молчанье…
но мы разные. слишком. очень.
я, как брошенный пес, дичаю
без тебя. я боюсь ладоней –
слишком часто в них прячут камень
или жалость. мой голос тонет,
в луже, стонущей под ногами…
не довыть на луну – удавка
чьих-то рук перекрыла доступ
кислорода и зву… приставку
"без-" стереть не настолько просто,
как казалось…
[5:50] зрячесть
все твердят что ты злая а еще равнодушная
флаг им в руки они все равно ничего о тебе не знают
не знают какие мягкие у твоих пальцев подушечки
и как ты невыносимо-красиво-долго платье снимаешь
а еще ты спишь очень тихо дыхание еле слышное
и даже ветер крадется на цыпочках мимо
когда ты глаза закрываешь а небо висит над крышами
и звезды складываются в лужах в форме твоего имени
и что тут поделаешь если я в тебе все это заметила
солнце тоже сложно в упор не видеть когда оно перед глазами маячит
одного боюсь а вдруг найдется кто-нибудь третий
такой же как я тоже зрячий
[7:00] кроме
время расставаний – на рассвете.
в спешке забываем попрощаться
и решить, кто должен быть в ответе
за пустую выморочность счастья…
ты затянешь панцирь макияжа,
зазвенишь колечками сережек.
в схеме шпилек, пуговиц и пряжек
твоя нежность сдержанней и строже,
словно накрахмаленная дама
в шерстяных колготках и калошах, –
так же неприступна и упряма,
так же за малейшую оплошность
наказать готова: высечь розгой
или запереть в чулане темном…
утро. не поэзия, а проза
в канцелярском стиле. ну и что мне
остается делать? стрелки млеют,
к цифрам прилипают, цифры врут и
все невыносимей, все больнее
помнить: есть другое время суток,
кроме утра…
[8:30] "разговорчики!"
я пытаюсь заговорить с тобой но мой голос теряется по дороге
застревает в мобильных сотах подшивается в папку
ты уже в офисе подчиненные обсуждают твои красивые ноги
"и с кем она все-таки спит" а мне так плохо и надо заплакать
но boys don't cry да и нежность комочком в горле застряла
то ли выпеть ее стихами то ли просто залить все водкой
а лучше и то и другое слушаю "Cure" заворачиваюсь в одеяло
как всегда у меня депрессия а у тебя сплошь биржевые сводки
[10:15] на исходе
когда алкоголь во мне начинает преобладать над кровью
я звоню тебе занято звоню еще и попадаю на автоответчик
"перезвоните вечером" но у меня вечное утро и дождь на кровле
танцует степ спотыкается падает а мне пожалеть его нечем
потому что и жалость закончилась и любовь я все на тебя потратила
когда ты птицей в моих руках пыталась съежиться
брала свои нервы ломала на хворост разводила огонь старательно
и грела на нем твое озябшее сердце под тонкой кожицей
неуверенности так все и было но отчего-то вдруг прекратилось
сошло на "нет, не звони мне больше, с меня уже хватит"
теперь у тебя за окном туман а у меня пары этиловые
и утро все не заканчивается и я никак не могу встать с кровати
эпилог. искусство помнить
и, вроде бы, было утро. и падал дождь,
как падает небо – стремительно и упрямо.
я так и не вспомнила, с кем ты меня не ждешь,
и мне показалось, что город – пустая рама,
чей холст был оторван и выброшен за порог
бессильно биться подстреленной черной птицей
на мокрых плитах… и это был мой урок
искусства помнить о том, что должно забыться.