Ирина Огнева
больно... (рифмованное for Djillan)
...............................Это очень больно –
...............................Без
...............................крыльев
...............................Это очень страшно –
...............................так
...............................падать.
..........................................Djillan
Это будет любовь. Но не эта, что белыми крыльями машет.
Она будет тобой, такой огненно-страстной и терпкой.
Поцелуя безудержность губит, но к черту все мерки,
Даже если потом этот лист грубо вымажут сажей,
Все равно нарисую ее. Это будет любовь без рассудка,
Когда простоволосой, босой и совсем не накрашенной
Мне на плаху опять, под топор и ни капли не страшно.
Это будет любовь. Я уже ее чувствую чутко...
***
Сделанный выбор ниточкой тонкою.
Такой акробатике научена с детства:
Если падаешь - будь не ломкой,
Если держишься - полной кокетства,
Если ладонями - чувственной ощупью,
Если от кофе - запахом истинным,
Если по стеклам - летающей поступью...
Если любовь, то страстнее, неистовей!
От напряжения губы в красное
Мелко искусаны. Больно и солоно.
Имени буквы твержу, не напрасно ли?
Пусто - без имени. С именем - полное.
***
Подколокольчивость мимо проносится
Звуком небесной синеющей нежности.
Рожиц дурашливость к мимике просится,
Жаль, я сегодня болею прилежностью.
Подколокольчивость - не колокольчики,
Музыка под колпаком серебрится.
Снова слова о кокетке укольчиком
В самое сердце, из сердца - птицы.
Да, я такая тебе-не-послушная,
Детство во мне озорством опечаталось.
Да, я кокетка с соблазном грушевым
В подколокольчивости спряталась.
***
Не вернулась, а след простыл.
По цепочке смешных иллюзий,
Ты опять обойдешь посты
Под тоску одинокого блюза.
Я люблю тебя... Ты молчишь
Напеваешь внутри неслышно.
Ты прости, я еще, малыш,
Не вернулась... Лечу все выше.
А потом упаду, сорвусь,
Расплескаюсь смешно по лужам.
Я люблю тебя... Не гожусь?
Или просто никто не нужен?
***
Больно... Ты знаешь, Небесный мой, Больно...
Сны мне даны Тобой как расплата.
Сок от граната стекает ладонями
И на душе, что не шрам, то заплата.
Больно... Ты знаешь, Небесный мой, Больно...
Тяжки пути, что даются Тобою.
Руки сожмутся в кулак и невольно
Сок от граната окрасится кровью.
Больно... Ты знаешь... Срываюсь на выдохе...
Больше просить я не буду пощады.
Выпей всю боль мою, (что тебе выводок?)
Я ведь последнее жданное чадо.
***
Вижу в ловкости пальцев разнузданость мыслей и боль.
Кто ты, вечно удачливый мальчик, загнавший трофей,
Или солнечно-яркий "не-ангел" одетый мольбой?..
Не гадай, кто таится под ветренной маской моей!
Ты забудь босоного-наивную девочку с рыженьким кантиком,
Волос выбелив в русость, углем заштрихую я в ночь.
Я давно поменяла на дымную горечь советские фантики
И ситро на, сжигающий души Шотландии, скотч.
Научили меня не мешать сок богов и зеленый отвар,
Я смотрю, научился и ты выбирать только нужные карты...
Помнишь летом любили увязнуть в болотную хмарь,
После долгого и безрассудно-испанского канте?
***
А у меня все чаще бордо вечер красит,
Стрелок часов не видно в закатных лучах.
Мяты ростки лягут сердцем как лечащий пластырь,
Я обернусь, не почувствовав рук на плечах.
И растворяясь в запахе специй вечерних,
Солнце, бледнея, лимонный свой вкус куражом
Сцедит... (лимон твоя слабость ведь, верно?)
Сколько еще нам осталось закатов вдвоем?
Этот последний? Не думаю, завтра по новой
Кто-то наивный возьмет переписывать старый сюжет.
Выйдет забавно, как прежде, от слова до слова -
Косточка дня прорастет сквозь асфальтовость лет.