Ирина Огнева
она - тот голос
Она - тот голос, который вы слышите, когда я играю.
Михаил Кастрицкий
[наш сентябрь]
с осенью листья играют в пятнашки
или в пятнышки.
и только елки,
как и Щвейцария, вне этой войны,
всегда зеленые...
и я опять под их обянием
стою влюбленная
в
твое
подаяние:
в
твои
слезы
и
твой
смех...
погрешность в пару десятых прорех,
в доли внимания.
наспех одевать улыбку.
улыбаться без любви - грех!
Господи, прости нас всех
ошибающихся,
нарочито-горделиво-самовлюбленных,
мы
всего лишь театра петрушки.
Милый, скажи мне лучше,
ты ли?
будешь ли?
мой ли?
намертво!
тьфу ты, до смерти!
вечность ранами,
вечность росписью,
вечность парами.
но
не
вместе,
но
не
самыми...
просто где-то в потьмах чуть светлыми,
одинокими,
кособокоми,
болестойкими
к километрам
и
вновь влюбленными в наш сентябрь.
[она - тот голос]
связки звенят... я все реже пою оссаны,
больше срываюсь на дикие крики и стоны.
больно шутихой жить для тебя балаганной,
но кто запретит быть мне в тебя влюбленной?
голос не тот... что-то молчит в утробе,
спит моя нежность, но еще трепетно дышит.
кто-то уже ей предсказал надгробье,
я предсказала крылатый полет с крыши
вверх... выше, выше, звонче и ярче
перебираю ноты, вливаясь в флейты.
слышал слепой, да не заметил зрячий
как голос мой в музыку вплелся лентой.
[индийский ноябрь]
приезжай... пошуршим на Косе желтой россыпью листьев,
губы ветром солёным простудим, а после согреем их матэ,
покажу я тебе свой любимый отдел букиниста,
ты опять мне прошепчешь: у прошлого нет виноватых.
приезжай... посчитаем все камни на площади возле Ани'ке,
заприметим в витрине индийских слонов, купим их и отпустим.
пусть они из бамбука, но так их естественны лики...
мы помашем им вслед, ты прошепчешь: не время для грусти.
приезжай... помолчим... промолчим на двоих отведенное время
мне твоих не хватает ладоней, что вечно открыты для близких.
ты мне в душе сумел уронить белых лотосов семя,
там сады расцвели... приезжай в наш ноябрь индийский...