Екатерина Гладченко
Червь
"Червь"
Ворошит носом торф.
Погряз в волоките.
Каждый день: дренаж,
Прокладка ходов, переработка.
Потом кладка яиц, отдых, соитие.
Слежка за коконом.
В общем, рутина.
Усталость давит.
Не хочет выползать из дома.
Тем более, когда на каждом углу
Слывет эмблемой мерзости.
За что мне, по природе жалкому,
Такой груз ответственности?
Нет глаз и сердца. Дар от Бога,
Считай, костыль для хромого.
Но ни слова благодарности
Не вылетит из дыры,
Куда до упора земля
Запихана.
Боли внутри.
Что, если не сердце?
Несмотря на всё это,
Хранит судьбе верность.
Не ропщет. Смиренно сносит
Брезгливость и жалость,
Чтобы, она в своё время,
Любезно
Прекратила, то,
Что не прекращалось.
Как? Случаем
Выманит на верха,
Призвав ранее дождь.
Он, в свою очередь–
Рывком грязь изо рта,
От предчувствия дрожь...
Конечно, плевать на последнее слово.
Куда интереснее услышать
Шлепок сапога и
Влажный звук
Раздавленной плоти;
И в кульминации:
Истошный крик тенора,
Дублированный на фаготе.
24 сентября 2025
***
Стоит дом. Кирпичный. Влажный
От сырости. Стены бумажные.
Конечно размокшие. Врядли ты,
Или кто другой проживёт там хотя бы год, а то и другой. Света нет,
Отопления тоже. Владелец строй компании с посиневшей от холода рожей в углу,
В кресло-качалке
Как часы тикая,
Отмеряет начало
Процесса, Когда по тихому
Демонтажный шар в стену ввинтится
И станет причиной абцесса.
А как же жители?
Не жёстоко, вот так, без предупреждения?
Подумают, что солнце упало,
Не удивятся.
Конечно, если вы хоть раз их видели...
Если не декорация...
Стоит дом. Соль на кирпиче проседью.
Напополам распиленный,
Зато свежий воздух.
У старика, построившего его, нет сил бросить, над чем так корпел,
Пока молодость не отдавала
Скрипом колен. А что сейчас?
Словно замочная скважина,
Весь изогнутый и в царапинах.
И кресло качает тело,
На котором колокольчиком
На сломанной шее голова болтается.
И штукатурка гнилая во рту мелом
В лучах солнца купается.
21 сентября 2025
***
Листья разбиваются о начало осени,
Победная кавалькада в облаках.
Зарница красная;
Краснее красноты красного.
Окровавленный флаг
Кленового клана провозглашает
Победившего, и имена погибших
Вместе с глашатаем птичьим
Стрелою на юг,
И клин вышибает из головы
Всё, что считает лишним,
А именно воспоминания о лете.
И плюёт осень через плечо дождями,
Как при плохой примете.
А я стою под зонтом, по колено в луже,
Немея от ледяного прикосновения стужи
И смотрю, как наступает сентябрь, скоро уже
Трава– проседью. А пока
Голод, война, осень.
И это чувство: "ничто не спасёт меня".
Ничто не спасет.
Никто не спросит.
Отсекли голову дню,
Он короче. Ночь кóсит.
8 сентября 2025