Ирина Максимова
Улитка из Лиссабона
[...]
бедные птички –
огнехвостки, трясогузки, дубоносы
ветер / и дождь
сминает вас / не дает вам пищи
живите на чердаке там есть маленькие окошки
я пущу вас к себе
если вы не будете оставлять за собой помет:
жить вполовину, одним крылом
не сорить, не ссориться
ведите себя как люди
он не умеет вести себя
он не умеет себя вести
14 июня 2009
[...]
А даль все ниже, на горизонте
стоит водой,
в ней отражаясь, стоит журавль,
совсем нагой.
Вот самолет бумажный и шестикрылый,
как серафим.
Такая осень, о божья маша,
такая синь.
Такое время, когда бы он ей,
Когда бы ты.
Ползет улитка из Лиссабона,
везет цветы.
21 августа 2009
[...]
Вот, говорит Петр, вы говорили об этих вратах.
Дай я тебе покажу.
И ведет меня, и идет впереди.
У него желтая голова без волос и лица, на нем балдахин,
который мог бы скрыть тело, но не движение.
Он похож на кеглю, но в этом нет ничего смешного.
Это могла бы быть тишина,
но звук неба не позволяет это назвать тишиной.
Впереди постепенно
проявляются золотые врата.
Вот, говорит Петр, смотри.
И я смотрю на них –
узкие и бесконечно высокие,
кажется, будто они сходятся
в этом небесном пространстве,
удивительно голубом.
Здесь никакого солнца,
но здесь бесконечно светло.
В эти врата, добавляет Петр,
пройдешь только ты сам,
ты не можешь взять с собой ни того,
кто тебе советует,
ни того, кто взывает к твоей жалости.
Все, говорит Петр.
Теперь иди.
И я возвращаюсь.
16 сентября 2009
[...]
И так теперь – сначала и сначала.
Но жизнь моя того не предвещала,
Что сквозь туман, дорогу и молчанье
Увижу свет и облик изначальный.
Где слова нет, там есть иное чудо,
И песнь его слышна мне отовсюду.
Но время ускользает постепенно,
А после – раз! – и нет его мгновенно.
Шагам не существует направленья, –
Есть от и к, есть центр притяженья,
И он есть связь меж точками в тумане,
Как между нотами на нотном стане.
6 ноября 2009
[...]
Директор говорил по телефону,
зачем-то нервничал, спешил.
А я смотрела за окно –
там белый снег летит,
большими хлопьями,
настолько мокрый,
что летит он очень быстро –
так быстро, что не верится –
снег хлопьями – и быстро,
так быстро, что вдруг кажется:
не снег летит так быстро,
а время,
а снег, как и положено, летит медленно,
снег – пушистый.
23 декабря 2009