Сбор средств:
Яндекс Paypal

СООБЩЕСТВО

СПИСОК АВТОРОВ

Тимофей Дунченко

ишимура три

05-06-2013





уроборос

1.

Никогда рассказывая историю
я не вижу как это выглядит со стороны.

Как кривится мое лицо, какие жесты. Я только
вижу того, кому рассказываю, кому объясняю,
ловлю реакцию, творю проекцию.

Уроборос.

Я ехал в маршрутке думая о предисловии
к собственной книге. И почему-то мне казалось,
что пару слов в этом предисловии надо сказать о своем
отношении к литературе.

Уроборос.

Уроборос, подумал я. Оборотный уроборос. Змеюка,
красиво умыкнувшая себе - свою пасть в жопу.

По уши. Натянув жопу по уши. И так по кругу.
Симпатичное б вышло колечко.

Когда жопа змеиная начинает круг со
съедения головы. Да, это было бы хорошим предисловием
к той книге, которую я до сих пор
хочу издать зачем-то на бумаге.


2.

Вышла и правда третья часть игры. Никакой ишимуры,
красивых слов в тринадцатом году не было вообще.

Имена либо стали записками в интернете, либо шумом
на высоте.

И тут так же. Одни спорят про то как индустрия
выдавила себя во бренд.

Упростилась. Обязательный мультиплеер. Даже в россии
хорошая связь, домашний интернет, стим, локальная
сетка. Зарплата позволяет выебнутся на форуме,
что купил. Что пираты игр теперь - это категория ниже,
как бы не оправдывались. Что игры - стали хуже и это
единственная причина по которой мы пиздим контент.

Куча рецензий со ссылками на производителя, огибание
того - что нет, нет, нет вагонов. Киношка,
сраный интерактив да немножко экшена.

Отец спился опять, заигравшись. Я старше собственного
отца. Я никогда уже не смеюсь, но единожды
засмеявшись. На чит-коде дойду игру до конца.


3.

Как выяснилось, на вопрос, как вы себе представляете
год - у всех одна и та же схема. За исключениями.

Год - овал из зимы, весны, лета, осени. Американец сказал,
что очень странно, что ты в своем первом классе
рисовал год против часовой стрелки. Мы по часовой.

И это не овал, а круг.

И тот момент, чтоб воскресенье высчитать. Почти что каждый взрослый
считает школьный свой дневник. Как визуальное. И нет там
воскресенья. Я так считаю нужное число,
от понедельника до пятницы, суббота без отметки, и воскресение
в уме.

За русский язык я получил тройку в пятом классе. Оценка стояла
внизу, в среду, со второй
строки. Это был диктант, опять диктант.

Первый кол я получил в третьем классе, до сих пор задаюсь
вопросом, почему даже не ёкнуло, когда меня перебросило
из третьего в пятый. Почему не возникло вопроса.

Первый кол я получил за другой диктант. Веря в собственное
чувство языка я не сомневался в пятерке. Писал как есть.
И получил кол.

Это был очень поучительный момент жизни. Впервые
все прочтенные книги, все познания, споткнулись
об обычное правило.

С тех пор. Даже сейчас, внутри шепотом
пиша. Я задаю себе вопросы
что делает? что сделать?


4.

Иногда мне кажется, что за игровой индустрией я более
внимательно наблюдаю. Чем за мельтешением
литераторов, чем за поэтами, которых я помню имена и фамилии. Что
странно, т.к. я вообще не помню имен и фамилий. А их помню.

Опять уроборос, натянувший себе жопу на голову.

Как я вижу ситуацию со стороны, как же прекрасно, что я могу
поставить сам себя в сторону. Как чучелко в кусты.

Думаю, что ни они ни я не справились. Что мы все (как я лихо
говорю мы) части одного культа. Псевдоблоггеров языка.

Удачно рассказавших о вчерашнем дне. Красиво вывернув
изнанку языка. Прекрасно предсказавших уикэнд.

И вдруг поэзией оказываются люди, задавшие вопросы,
на которые отвечаешь. Против тех людей, которые
тот уроборос, колечко кухни. Чем дольше пыжишься,
чем текст, как долгий подвиг. Пиздеть-пиздеть, жопа
на голове. Соберемся все вместе и почитаем
друг другу. О том что мы ничто
друг без друга.


5.

Я и текста потратил не меньше. Я и смысла
вообще не внёс.

Но почему-то. Мне правда хочется
так думать. Я говорю, как будто говорю. Был момент,
когда я писал о себе, думая, что пишу о всех.

Теперь я пишу о всех, и думаю,
что только о себе. Я думал, что я вырос.

Но - я врос.



сердечные приматы. butthurt

1.

А сердце требует покоя.

Я подумал, что начинать лучше
с самой безобидной. Кровь забулькала, жилки
встали. С дудочкой бегали и свистели.

Уже несколько раз - умные люди - выносят голову природой.

То голос, то уродство плоти.

То вдруг занятие нашли себе по нраву.

Мне не повезло, мне, начиная с половозрелого возраста, говорили,
что я - красивый. А у меня были свои понятия о красоте, и зеркало
только вещало, что нос крупный, губы пухлы, и если суровишь
взгляд выходя из последней электрички метро - это еще
не значит, что приключений на жопу не будет.

Та обычная битва внутреннего со внешним. Как назло, как время
издевалось. Я вот думаю, отрасти я бороду лет пять назад, так
скрылся б.

Умножил возраст и серьез в себе.

Или состриг лицо, все волосы с лица и - молодился в бегстве
от лимита.

Я уже привык, что люди, занимающиеся детским,
стишками или бегством. Что всё одно.

То бороду, то гладкое бритье.


2.

Плохо поэтессам. У них не растет борода. Почти каждая
поэтесса - это существо с не растущей бородой.

Начиная там, скажем, лет с двадцати двух - ее перешибает. Что жизнь,
должна быть красивой, что думать надо, что надо ходить в мариинку.

И на крыльях своих феевых летя. Переживает,
что никто не выеб из нее дитя.

Вот уже десять лет перебиваясь фестивалями поэзии.

Картина та же, мужики-бородачи. Её
растят, снаружи или внутрь.

И женщины, что некрасиво пьют. И все о производстве.

Ну почему вы в большинстве так некрасивы.

И бабы, и мужики ваши.

А то, и мужики бородатые, и девки в ахматовском белье, выглядите, как
страшное нудное уебищное стадо. Литературное маленькое стадо.

Замкнувшееся на себя, как в школе. Как будто выиграли
очень долгую перемену.

Разговариваете паттернами о любви, о политике из френдленты.

Слушая в разговоре, свой нищий, бледный голос.

Мне никогда не было жалко мужчин, которые пробравшись сквозь
двадцать - продолжают кукожить слово в робкие стишки.

Но всегда было жалко женщин - которые пробираясь вслед за
этими скукоженными мужчинами - делают полную хуйню.

И чтобы часть отбить - наоборот, конечно.


3.

А типа я не понимаю. Например, что бы я говорил, будучи инвалидом.
А инвалидом - я бы говорил о многом. У меня было бы исковеркано тело,
глаза, уши, я бы сидел в инвалидной коляске - что бы я сказал.

Я бы видел уродов чаще.

Я бы понимал, что у меня исковеркано тело, глаза, уши, я бы сидел себе
в своей инвалидной коляске - и мне было б легче.

Я бы наверное переживал, что не смогу танцевать. Но, запертый - в то что есть,
я бы перестал говорить про тело, которое мне не нравится, от которого у меня
точно были бы проблемы в социалке.

Я бы смотрел, как люди имеющие всё - тело, ноги, глаза, уши. Портят
собственную жизнь другими средствами.

Я бы видел уродов чаще.

Да вообще, я знаю только двух людей, которые
действительно видели океан.


4.

Полтора года у меня болит позвоночник. Полтора года я не могу
закончить книгу, написанную два года назад.

За последнее это время произошло очень много важных событий,
которые так или иначе я уже приписал к событиям о которых можно
будет хихикнуть на последних секундах жизни.

Как долго можно писать о смерти.


5.

Я не хочу писать текст, который не меняет ничего. Хотя б подумать.


6.

А то бы думать про проблемы языка. А то и сердце
требует покоя.

Выбираешь, что только лирику и о деревьях.

А все прочее - позабавиться. Хрящ, как мягкое звено
пазухи. Бездонный загашник, птицы кружащие покрываются румянцем
от того, что кружат квадратом.

Очерченное пространство падали как снег. Такой же сложною
структурой, чтобы стаять.

И убежать весенним ручейком под корень. Накормить листву,
ударить в зелень.

Стоит под кленом, ждет свою грозу. Сожжет - окажется
бессмертен. Молния на зуб.

Как немощь говорит про мощь, как что-то пишет по прямой.

Идет ступая гусеницей дождь, ломая лапки, изгибая спинку.

Стопой по луже, как по линку.

Я вызываю путь домой.



последний верлибр. butthurt 2


1.

А научись молчать про сток. Когда
кричит его свисток.

Сейчас, когда я пишу этот текст, я чувствую себя как на приёме
у дантиста. Или на ручках у воспитательницы в детском саду, а я ведь помню её.
И нянечку.

Мы только что пришли с концерта Одной Американской Группы. Мне
очень понравилось. Но внутренним зудом носилась по изнанке
мысль - о чем, о чем.

Да вот о чем. Стало ясно как в.

Мысль очень проста. Понимая, что этот текст, так уж сложилось,
прочитают или послушают - либо поэты, либо пишущие стишки, либо
другие относящие себя к. люди. - объясню.

Если ты, дубинушка, слушаешь или читаешь этот текст - проверь. Спроси
себя когда ты, мостик калиновый, последний раз был на танцполе. Или вопроси
суденышко мозга своего - когда ты последний раз танцевал у себя в комнате, включая
на полную мощность колонки. Или телевизор, пусть уж.

И ответя - познай. Танцевать - самая важная вещь, ведь правда?

Часть текста специально написанная для поэтов:

Думаю, у каждого из нас был выбор, стать ли библиотечным распердуем или
зажечь. Интересно посмотреть на результаты. Учитывая, что то, о чем и что
обычно говорится - я не могу себе представить как танцует
русская литература. А те танцы, что я уже видел - мало чем отличаются
от танцоров караоке-бара. И я действительно не понимаю, какое право
на работу со словом, научную работу со словом, чувственную работу со словом
имеет человечек что танцует, как бревно. Которое выдрали с корнем,
отрубили сучья, высушили листья, подровняли с двух сторон.

Стоит бревно, читает по бумажке.


2.

Я думаю, это будет мой последний верлибр.


3.

Я перестаю понимать очень простые вещи. Зачем, для какого веселья,
если всем скучно - эти унылые некрасивые люди собрались
в одну кучу и читают друг другу тексты, которые ничего не делают
ни с их собственной, ни с чужой - жизнью.

Зачем, ради какого веселья, ради какого придуманного
смысла существования - они сидят и слушают, как кто-то
коверкает пространство. Рассказывает, про свою скучную,
никчемную, наполненную заштампованными словами переживаемую
жизнь.

Что вам интересно?

Вы, мужчины с бородами, обязательно с бородами. Зачем и о чем,
вы делитесь знаниями о своих утлых переживаниях. О прочитанных
книгах, написанных другими бородатыми задротами.

Вы, женщины этих мужчин или женщины без мужчин, как и многие здесь
мужчины без женщин. Неужели вы не можете найти себе более
простого смысла, более четкого, чем сидеть в затхлом,
затемненном, душном помещении и слушать всю эту псевдозначащую
чушь.

Что вам интересно?


4.

Изначально я предполагал, что напишу очень светлый текст. Изначально
я думал, что мой текст будет не обращением.

Ну то есть я хотел написать что-то типа:

как бьется ветер об стекло
и не отыщет в нем угла
куда б его своей рукой
я направлял бы от стекла

бла-бла-бла-бла

только получше.

Но в кои-то веки я поставил перед собой очень четкую задачу. Написать
текст, который я прочитаю перед людьми, которые соберутся
послушать поэзию.

А очень несложно представить кто именно там соберется.

И я подумал, зачем я им буду читать то, что они
все равно слушать не будут, когда можно будет
сказать им то, что я думаю о ситуации. Крайне мягко.

То и то - с легкостью можно удалить. Те и те слова
пустые.


5.

В следующем тексте я либо читаю "сердечных приматов" либо
с румянцем на лице ухожу курить.



не забыть сохраниться

как бы это описать

проходя уровень получив заветный артефакт
тебя подбрасывает в воздух
ты светишься - происходит апгрейд
и система предлагает сохраниться

и ты сейвишься сейвишься раз за разом
не знаешь куда но
сейвишься фиксируешь себя в точку
сохраняешь себя

раз за разом

на всякий случай сохраняешь этот свет
это достижение эту возможность сохранности
возможность получить отдых
возможность выйти из игры
заняться какой-либо
хуйней

зная, что вернешься
на приготовленное место
в нужный сейв
там где был свет
где ты на тот момент прокачался до упора
вернешься туда где пройденное уже не важно
где сюжет развивается дальше
в ту точку, до которой можно было
очень долго нихуя не делать

а теперь - надо, надо делать всё
ломая пальцы, напрягая душу
это развлечение делая максимально важным
пока не пройдешь на
следующий уровень

чтобы расслабиться, заставить себя чуть-чуть
отдохнуть

и постараться перед ввязыванием
себя в следующее действие
не забыть

не забыть сохраниться, а то вдруг умрешь некстати
blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah blah


πτ 18+
1999–2020 Полутона
計画通り